NADIE ES INOCENTE

CARLOS PÉREZ MERINERO

2012-01-30T10:01:00.000+01:00

A través de David G. Panadero me he enterado de que ha fallecido Carlos Pérez Merinero, uno de los pioneros del género negro en España aunque, quizás por no ser mediático ni gustarle aparecer en público no es de los más conocidos, pero sí de aquellos que irrumpieron con fuerza en el panorama literario español apropiándose de un género que hasta entonces nos parecía ajeno y dándole una vuelta de tuerca demostrar, junto a otros pioneros como Andreu Martín, Juan Madrid o Julián Ibáñez, que en el Estado Español también podía escribirse una excelente novela negra.

Pérez Merinero, además, optó por un estilo duro y seco y por unas historias aún más duras, narradas habitualmente desde el prisma del delincuente. Recuerdo una frase memorable que aparecía en una de sus primeras novelas, Días de guardar (hablo de memoria, así que podría estar equivocado: “No era un hijo de puta, era un nieto de puta. El muy cabrón tenía pedigrí”.

O también esa escena de La mano armada, en la que el protagonista-delincuente era un policía, cosa nada extraña teniendo en cuenta que estaba situada en los peores años del régimen franquista, en la que un grupo de agentes de la BPS (la Brigada Política Social para quienes hayan tenido la fortuna de no vivir aquellos años) descubren a un estudiante leyendo Cosecha roja, de Dashiell Hammett y pese a las protestas de éste, que alega que se trata de una novela policíaca, le detienen, ya que ellos eran unos profesionales como la copa de un pino que no se chupaban el dedo, y estaba claro que un libro con ese título sólo podía ser un manual sobre la agricultura en el régimen soviético.

Ya no leeremos obras nuevas suyas, pero nos quedan las anteriores, la última, publicada en la colección “Garaje negro”, que dirige Manuel Blanco Chivite, se titula La niña que hacía llorar a la gente. Leerla es el mejor homenaje que se puede hacer a su autor.

Ésta es su sinopsis:

Se conocieron hace un tiempo, pero llevan años, muchos años, sin verse. Ella fue niña prodigio del cine español de los sesenta, pero ahora ya no es ninguna niña. Él no fue niño prodigio, pero sí hijo de anarquista.

El azar les unió hace años y de nuevo vuelve a hacerlo para conducirles a un pesadilla llena de realidad en la que los dos se verán las caras con otros niños.

Niños que todavía no han pasado de ser eso, niños, y que no saben que su destino es seguir siéndolo para siempre porque nunca crecerán. Los van a matar, son niños muertos. Muertos como perros. Putos perros muertos, eso es lo que son, y nadie parece decidido a acudir para rescatarlos. ¿Salvarán sus vidas o…? Cuidado con los puntos suspensivos.

LA NOVELA NEGRA EN BRETAÑA-BRETAGNE-BREIZH

2012-01-29T13:18:00.001+01:00

Aunque han pasado ya varios meses desde que asistí, junto a Carlos Salem, Jerónimo Tristante y José Carlos Somoza, al festival de novela negra que se celebra en la localidad bretona de Penmarc'h, sigo conservando un excelente recuerdo de los días que pasé allí y de lo bien que nos trató la organización, en nuestro caso representada por Catherine Le Ferrand y su marido Phillippe, junto a más amigos que dejamos allí.

La verdad es que por suerte he tenido siempre buenas experiencias relacionadas con Bretaña. Las dos novelas que me han traducido al francés, Nadie es inocente (Nul n'est innocent) y Lejos de aquel instante (Jamais je ne t'oublierai) se publicaron en una editorial bretona, L'Atalante, de Nantes. Las dos fueron traducidas por Christophe Josse, que no sólo hizo un gran trabajo (la prueba es que de vez en cuando todavía me invitan a festivales franceses) sino que incluso me advirtió de una errata que había en una de las novelas de la que ni la editorial española ni yo nos habíamos percatado.

Además como escritor vasco de novela negra, me asombra y envidia la novela negra bretona que, lejos de París y pese al tradicional centralismo galo, tiene una vitalidad y un empuje que ya quisiéramos muchos en nuestro estado autonómico, pese a que es una gran desconocida en nuestros lares. De hecho prácticamente ninguno de los autores citados por Claude Mesplède en su ingente diccionario de la literatura criminal (también, por desgracia, disponible tan sólo en francés) ha sido traducido al español, y los únicos son escritores no bretones que en alguna ocasión situaron sus tramas en ese hermoso país.

Aunque no hablo francés sí lo leo, ya que por edad soy de aquellos que lo estudiaron en el colegio, y por eso, para paliar un poco mi ignorancia, me traje a Euskadi dos novelas que he ido leyendo poco a poco y que me han hecho disfrutar y aprender: Pas de pardon à Locronan (Bernard Larhant) e Îlot mortel à Trégastel (Bernard Enjolras). Por cierto, y ése ha sido uno de los motivos de que escriba este artículo, hace poco me he enterado de que a esta última novela le han concedido el premio que otorga "Le Goéland Masqué", que es como se llama el festival de Penmarc'h. Está visto que, hasta sin conocer previamente a los autores, tengo buen ojo para elegir las novelas.

CULPABLE (JIM BUTCHER)

2012-01-27T13:47:00.000+01:00

LA NOVELA: No existe una buena relación entre Harry Dresden, el único mago que se anuncia en el listín telefónico de Chicago, y el Consejo Blanco de magos, que lo considera un tipo impetuoso e indisciplinado. Sin embargo, el Consejo le ha enviado a indagar sobre ciertos rumores acerca de la presencia de magia negra en la ciudad. Cuando Harry empieza a investigar, se encuentra con otro problema en la forma de la hija tatuada y perforada de un viejo amigo: su novio es el único sospechoso de lo que parece ser un ataque sobrenatural propio de una película de terror. Además, entidades malévolas que se alimentan del miedo andan sueltas por Chicago..., pero todas esas cosas son casi normales en el día a día de este mago, su fiel perro y una calavera parlante llamada Bob.

RESEÑAS: La serie se ha convertido en un fenómeno de masas en Estados Unidos, ha inspirado una serie de televisión y ya ha conquistado a millones de lectores en todo el mundo.» (Diario de Pontevedra)

Imaginen la serie ‘Buffy cazavampiros’ protagonizada por Philip Marlowe… una aventura trepidante con guiños a Bugs Bunny y John Carpenter. (Entertainment Weekly)

La saga de Harry Dresden se alza como una de las uniones mejor avenidas entre fantasía y misterio que pueblan nuestras estanterías… Historias vertiginosas y sagaces con un protagonista que se meterá a los lectores en el bolsillo. (Cinescape)

Hemos crecido libro a libro con la pericia narradora de Jim Butcher. Ahora no solo domina totalmente los ambientes que describe, sino que sus tramas son más elaboradas, muy dadas al cliffhanger rabioso capítulo a capítulo. (Manu González, Qué Leer)

EL AUTOR: Jim Butcher, entusiasta de las artes marciales, incluye en su currículum una larga lista de destrezas que ya se consideraban obsoletas hace doscientos años. Es un verdadero fenómeno literario en Estados Unidos, donde sus obras suelen ocupar rápidamente un puesto en las listas de los más vendidos.

Su gusto ecléctico por la literatura marcó su vocación como novelista. En 2000 publicó Tormenta, su primera novela, que pronto se convirtió en un éxito de ventas y dio lugar a la saga de Harry Dresden, formada por libros de lectura independiente, que se ha llevado el reconocimiento del público y de la crítica tanto en Estados Unidos como en España. También es autor de la saga Codex Alera.

NOVELAS DE LA SERIE “HARRY DRESDEN”:

TORMENTA

LUNA LLENA

LA TUMBA

EL CABALLERO

RECUERDOS DE LA VIEJA TIERRA (JOSÉ MANUEL GONZÁLEZ) - PRESENTACIÓN EN BILBAO

2012-01-26T09:02:00.000+01:00

Esta tarde, a las 19.30, en la FNAC de Bilbao (Alameda de Urkijo, 4) se presentará el libro Recuerdos de la Vieja Tierra, de José Manuel González.

Recuerdos de la Vieja Tierra es una selección de novelas cortas del escritor vizcaíno José Manuel González, uno de los autores más galardonados en el prestigioso premio Alberto Magno de la Universidad del País Vasco.

En estos siete relatos nos adentramos en un mundo lleno de aventuras, alienígenas, marines espaciales, seres extraordinarios, monstruos marinos y dioses; todo ello entre viajes en el tiempo y viajes espaciales que complementan el sentido de la maravilla de estas narraciones con el sabor de la ciencia ficción más clásica.

Se incluyen las siguientes novelas cortas:

Las tribus de la noche, ganador del premio Alberto Magno en 2002

Mar de titanes, ganador del premio UPV en 2003

Las dudas de Job, ganador del premio UPV en 2005

El desastre de Enfer, segundo premio del Alberto Magno en 2000

El dios de Seed, finalista del Premio Alberto Magno en 2001

El secreto del César, finalista del Premio Alberto Magno en 2004

Albedo 99

RAFAEL ALCALDE GANA EL PREMIO DE NOVELA NEGRA L'H CONFIDENCIAL CON "LA LLAMADA DE UN EXTRAÑO"

2012-01-25T09:19:00.000+01:00

El escritor barcelonés Rafael Alcalde ha sido el ganador de la sexta edición del Premio Internacional de Novela Negra L'H Confidencial, con la novela La llamada de un extraño El premio, promovido por la Biblioteca la Bòbila y convocado por el Ayuntamiento de L'Hospitalet y Roca Editorial, ha recaído en una obra ambientada en la España actual.

El Jurado estuvo presidido por el concejal delegado de Cultura del Ayuntamiento de L'Hospitalet, Jaume Graells, y lo formaban también la editora Blanca Rosa Roca; la jefa de Biblioteques de L'Hospitalet, Anna Riera; el director de la Biblioteca la Bòbila, Jordi Canal, y dos lectores apasionados por la novela negra, Nancy López, del Club de Lectura de Novela Negra, y Paco Camarasa, librero de Negra y Criminal y comisario de BCNegra.

El Jurado destacó en esta obra la reflexión que el autor hace sobre la condición humana y la desaparición de la intimidad en una sociedad en la que las nuevas tecnologías están al servicio de la comunicación y de la seguridad, y la agilidad dek texto absolutamente dialogado que progresa hasta sumergirnos en un thriller de consecuencias apocalípticas.

El premio será entregado en un acto público en la Biblioteca la Bòbila el próximo 24 de marzo, que contará con la presencia del autor. En el mismo acto se presentará la obra publicada en la colección Roca Criminal.

Nacido en Barcelona en 1961, Rafael Alcalde es licenciado en filosofía y doctor en Economía. Actualmente ejerce de profesor de bachillerato en Vilafranca del Penedès y, hasta el momento, ha publicado dos novelas B.T. (a la mierda), con la que ganó el XI Premio Narrativa Alfonso VIII, que convoca la Diputación Provincial de Cuenca; y Diario anciano, Premio de Novela Mario Vargas Llosa 2010, que concede la Universidad de Murcia.

En ediciones anteriores, el Premio L'H Confidencial ha recaído en la aragonesa Cristina Fallarás con Las niñas perdidas; el vasco radicado en México Erlantz Gamboa con Caminos cruzados; el cántabro Julián Ibáñez con El baile ha terminado; el argentino radicado en Barcelona Raúl Argemí con Retrato de familia con muerta, y el mexicano Joaquín Guerrero-Casasola con Ley garrote. Esta última novela ha sido traducida al alemán, el italiano y el inglés, y ha vendido los derechos para su adaptación cinematográfica.

INFLUENCIA (RAMSEY CAMPBELL)

2012-01-24T15:08:00.000+01:00

LA NOVELA: La tía abuela de la pequeña Rowan ha fallecido... ¿o no? La vieja Queenie se niega a desaparecer en el olvido, y hace todo lo que está en su fría mano para volver de la tumba. Persigue a la niña en sus pesadillas nocturnas, codicia su alma, trata de empujarla hacia una eternidad oscura, hacia la nada. Rowan se aferra a la normalidad con todas sus fuerzas, pero tal vez la voluntad de una niña pequeña no sea suficiente para resistir la terrible influencia de la maléfica Queenie.

RESEÑAS: ‘Influencia’ es puro Ramsey Campbell en la cima de su potencial para aterrorizar. Solo un gran maestro del horror como él puede suscitar en el lector tanta desazón y congoja. (Clive Barrer)

Campbell es el principal exponente del género de terror de finales del siglo XX. ‘Influencia’ es vívido y contundente. (Publishers Weekly)

El concepto de la estremecedora “nada” de ‘Influencia’ recuerda al de la “desintegración” que introdujo Paul Auster en ‘El país de las últimas cosas’. Ambos tratan con maestría ese miedo tan posmoderno que tenemos al vacío. (Literary Times)

Ramsey Campbell es legendario. Así, sin cortapisas. No es un adjetivo que se usa a la ligera; es una verdad. (El Comercio)

EL AUTOR: Ramsey Campbell nació en Liverpool en 1946. Tras trabajar de funcionario, pasó a escribir con dedicación exclusiva en 1973. También escribe críticas cinematográficas para la BBC y es presidente de la Sociedad Británica de Fantasía.

Desde muy joven mostró un marcado gusto por el género fantástico en general y el terror en particular, del que se confiesa ávido lector. Profundamente influenciado por Robert Bloch, William Hope Hodgson y H. P. Lovecraft, vendió su primer relato a los dieciséis años y no había terminado sus estudios cuando August Derleth adquirió los derechos de su primera antología.

Sus libros han sido traducidos al francés, alemán, italiano, español, finés, polaco, japonés, sueco, griego y neerlandés, y ha sido galardonado con innumerables premios.

VUELVEN LOS SÁBADOS NEGROS

2012-01-23T09:31:00.000+01:00

Y la primera autora invitada es Yanet Acosta con su novela El chef ha muerto. Un menú suculento.

FICHERO DE NOVELAS NEGRAS: 338.-SATORI (DON WINSLOW)

2012-01-23T08:14:00.000+01:00

Título: SATORI

Título original: SATORI

Autor: DON WINSLOW

Editorial: ROCA

Trama: Nicholai Hel es sacado de la cárcel en la que le habían encerrado los norteamericanos tras acabar la II Guerra Mundial, para que, a cambio de su libertad, mate a un importante agregado diplomático de la Unión Soviética en China, propuesta que aceptará no sólo por recobrar su libertad sino porque el hombre al que tendrá que matar, en una operación prácticamente suicida, está íntimamente relacionado con su pasado.

Personajes: Nicholai Hel, joven hijo de una aristócrata rusa y de otro aristócrata alemán, criado por un general japonés que le convierte en un maestro del "hoda korosu", la matanza sin armas y le lleva a buscar el "satori", la comprensión del Universo y su armonía, Solange, joven francesa contratada por la CIA para que enseñe a Hel las costumbres y el dialecto de la zona meridional de Francia, Haverford, jefe del espionaje norteamericano, procedente de una de las principales familias de Nueva Inglaterra, el general Peng, jefe del ejército chino, cuya máxima ambición es sustituir a Mao en el liderazgo de su país, Kang, jefe de la policía secreta china, torturador no por exigencia profesional sino por gusto personal Voroshenin, antiguo jefe de la policía política soviética, caído en desgracia pero sobreviviente a todas las purgas efectuadas por Stalin, que ha dejado de creer en el comunismo y sólo cree en sí mismo, Diamond, agente de la CIA que unos años torturó a Hel, lo que despertó en éste deseos de venganza, De Lhandes, enano belga que vive en Saigón, oficialmente periodista, pero cuyo negocio es comprar y vender información, Bao Dai, .último emperador del Vietnam, personaje real.

Aspectos a Destacar: La recuperación del legendario personaje creado por Trevanian en su novela "Shibumi", respetando su personalidad y adaptándolo a una historia de espionaje situada en los inicios de la Guerra Fría, pero que se aleja del maniqueísmo propio de las viejas historias de espías escritas en aquella y no desmerece en ningún momento de la original.

La Frase: Satori, murmuró el monje. ¿Cómo? Satori, ver las cosas como son. El monje se volvió y cojeó en dirección a la isla de Jade. Nicholai titubeó y enseguida lo siguió. ¿Qué es lo que no veo? La trampa, repuso el monje. Y la forma de salir.

LA MUCHACHA DE LOS OJOS TRISTES: UN RELATO NEGRO PROTAGONIZADO POR "GOIKO"

2012-01-21T17:42:00.000+01:00

Como anticipo y aperitivo de mi próxima novela, “La luz muerta”, que se publicará en un par de meses, más o menos, y está protagonizada por Goiko, el ertzaina en excedencia metido a detective que protagonizó “Pájaros sin alas”, os ofrezco un relato que se situaría, cronológicamente, entre ambas novelas. Confío en que os guste, aunque en un relato corto no se puede desbrozar en su totalidad la personalidad del protagonista, para eso tendréis que leer “Pájaros sin alas” y, en cuanto esté en la calle, “La luz muerta”. Y no es publicidad indirecta, nada de eso. Es publicidad superdirecta.

Tenía unos hermosos ojos azules que asemejaban pozos sin fondo, de los que emanaba una profunda tristeza y melancolía. Podría ser mejor descrita, con su liso pelo rubio cayendo en media melena sobre sus hombros, su aire eslavo, en el supuesto de que eso signifique algo para todos los que nunca hemos leído a Dostoievski, sus pechos pequeños pero firmes, sus dedos finos y alargados con las uñas pintadas de un rojo intenso, rojo pasión creo que lo llaman en los folletos publicitarios, y sus piernas largas y esbeltas, pero lo que de verdad observaba uno a primera vista cuando la contemplaba eran sus ojos, sus tristes y hermosos ojos.

No me sentía raro ni impertinente al mirarla, ya que ésa era la actitud de la totalidad de los clientes varones, y de gran parte de las mujeres, que deambulábamos por la tercera planta (lencería, boutique, accesorios, marroquinería, etc.) de aquellos grandes almacenes, pero mi mirada, tal vez de modo inconsciente, se fijó en algo más que para el resto de la gente pasó desapercibido. Sus ojos no eran la única característica singular en la que pude reparar. Alrededor de ella, a prudente distancia, un hombre la vigilaba, de un modo tan discreto y eficaz que debía tratarse de un profesional. Y curiosamente no me era del todo desconocido. Hurgué en mi memoria aunque sin éxito alguno, lo único que saqué en claro es que el tipo aquel, al contrario que la joven a la que vigilaba, no tenía rasgos eslavos sino que parecía un aborigen de pura cepa. Durante unos instantes tuve la sensación de que estaba a punto de aparecer ante mí, repentinamente, un nombre o un lugar, pero dicha sensación se vio claramente defraudada. Pese a que sentí un ligero desasosiego ante ese vacío que se había originado en mi mente decidí olvidarme del tema. Al fin y al cabo no era asunto mío, así que aparté de mis pensamientos tanto a la muchacha como a su sombra y me dirigí a la sección de caballeros, a la busca y captura de una americana que me sentara bien y no fuese excesivamente cara.

Media hora más tarde y dos plantas más abajo volví a encontrarme con la muchacha y sus tristes ojos. Ya había acabado de realizar todas las compras que tenía previstas y no tenía ninguna cosa especial que hacer, así que opté por seguir las evoluciones de la muchacha, llegando a la conclusión de que era una ladrona. O quizás fuera más caritativo y ajustado a los hechos catalogarla como cleptómana, por usar un término médico más o menos exculpatorio. Esa fue mi primera sorpresa. La segunda fue que su discreto acompañante continuó siendo totalmente discreto. Al principio pensé que tal vez la muchacha fuera una vieja conocida de los grandes almacenes y su sombra un agente de seguridad de la empresa que la había reconocido y estaba al acecho, pero pronto me percaté de mi error. El sigiloso acompañante no se inmutaba cada vez que veía a la joven coger algo sin pasar previamente por caja.

Debo llevar algo en los genes que me impulsa a meter las narices donde no me llaman, por eso cuando volví a observar cómo la muchacha se guardaba en el bolso una pulsera de bisutería que tenía todo el aspecto de ser francamente barata me acerqué a ella con la doble intención de evitar que consumara un nuevo latrocinio y ver cómo reaccionaba ante mi interpelación el extraño vigilante, ya que seguía pensando que le conocía y el no recordarle me estaba causando una pequeña frustración, sobre todo si se tiene en cuenta que, por mi profesión, yo estaba entrenado para reconocer caras y nombres. A veces esos detalles te pueden evitar apuros desagradables.

Suavemente puse mi mano derecha sobre la de la chica mientras le decía perdone, señorita, pero creo que por error se ha guardado algo que no es suyo. En realidad creo que sólo llegué a decir lo de perdone, señorita, porque de repente noté cómo algo punzante me penetraba por las costillas. Luego se me nubló la vista y caí al suelo. Mi último recuerdo, aunque entre neblinas, tiene relación con los chillidos de la gente.

Me desperté en lo que parecía ser, como de hecho lo era, la habitación de un hospital. A mi izquierda se encontraba un anciano decrépito con aspecto de ser un cadáver al que ni los enterradores se habían atrevido a manipular, pero yo tampoco podía presumir de encontrarme en mi mejor momento. Tenía todo el pecho vendado y cuando me movía sentía unos terribles dolores, aunque bien mirado, como dice el refrán, el que no se consuela es porque no quiere, eso me confirmó que, de momento, seguía vivo. Junto a la cabecera de mi cama había varios botones. Los manipulé todos y al de pocos instantes una enfermera entraba en la habitación.

--Así que ya se ha despertado. Estupendo --me dijo sonriente.

No me sentía nada estupendo, pero no la repliqué como me apetecía porque supuse que, en el fondo, estaba intentando darme ánimos, así que pese al dolor que sentía cuando hablaba conseguí articular dos palabras seguidas.

--¿Dónde estoy? --pregunté. Siempre me había reído cuando en una película o novela el personaje que se había quedado inconsciente hacía esa pregunta al despertarse, pero en ese momento comprendí que por tópica que fuese era totalmente necesaria. Lo más urgente en ese tipo de situaciones es poder ubicarse. Luego añadí--: ¿Desde cuándo estoy aquí?, ¿qué es lo que ha ocurrido?

--Está usted en el Hospital de Basurto. Le ingresaron hará unas cuarenta y ocho horas y lo que ha ocurrido es que está vivo de milagro. Le hirieron con un arma blanca y si hubiera penetrado unos milímetros más se habría despertado dentro de un féretro, pero ha tenido suerte dentro de la desgracia. Posiblemente en unos pocos días podremos darle el alta. Ahora, si no le importa y no tiene más preguntas que hacer, voy a llamar al médico para que le examine la herida.

El médico me confirmó lo adelantado por la enfermera así como sus buenos augurios, preguntándome antes de abandonar la habitación si me encontraba con fuerzas suficientes como para hablar con la Ertzaintza ya que tenía órdenes de avisar, en cuanto me recuperara, a un oficial que deseaba charlar conmigo. Le dije que no tenía ningún inconveniente e introdujo en mi habitación al mencionado oficial.

--Desde luego, Goiko, eres incapaz de darme una alegría, tendrías que apuntarte al programa ese de “Supervivientes”, porque no hay manera de acabar de una puta vez contigo, y mira que has estado cerca en esta ocasión.

Eneko Gorizelaia tenía un extraño sentido del humor, pero desde que nos conocimos en la Academia de la Ertzaintza nos habíamos hecho íntimos y en más de una ocasión, sobre todo cuando anduve caído en desgracia por una falsa acusación de pertenecer a una red de pederastas, me había demostrado su amistad, ése fue el motivo de que no le mandara a tomar por culo.

--No me hagas reír que me duele todo el cuerpo --le dije. Y luego, en un tono más arisco, le pregunté qué cojones hacía en el hospital.

--He venido a pedir tu certificado de defunción, pero desgraciadamente me han dicho que aún no estaba preparado, así que me he quedado con las ganas. Hay que jodeese con el señorito Goikoetxea, lo primero que se le ocurre preguntar es qué hago aquí, a su lado, en lugar de estar en mi casa, con la mujer y las niñas, disfrutando de la calidez del hogar. Pues muy bien, capullo, te voy a responder. Lo primero de todo, quiero saber cómo te encuentras, en el fondo me da igual, pero ya sabes cómo es Isabel, por algún motivo que no acabo de explicarme te tiene afecto --Isabel era su mujer.

--Pues, como se suele decir, jodido pero contento. Aún estoy dolorido, pero el médico me ha dicho que en pocos días podré estar en la calle.

--Me alegro, Goiko, me alegro de verdad. De que vayas a ponerte bien, no de que en pocos días estés en la calle --se obligó a puntualizar--. Y ahora dime en qué lío te has metido esta vez.

No hizo caso a mis protestas acerca de que no me había metido en ningún lío sino que había intentado cumplir con un deber cívico, así que no me quedó más remedio que contarle con pelos y señales todo lo que había ocurrido, si bien omitiendo la existencia del vigilante de la joven. No tenía ningún motivo para ocultárselo, supongo que lo hice porque desde que pedí la excedencia en la Ertzaintza y me instalé por mi cuenta había empezado a desarrollar un elevado sentido de la discreción.

--¿No viste en ningún momento a nadie que rondara alrededor de la chica?

--No --volví a mentirle, en esta ocasión de palabra, no de omisión, intrigado por el motivo de que me hiciera esa pregunta, aunque procurando que no se me notara excesivamente--. ¿Por qué me lo preguntas, tenía que haber visto a alguien?

--Luego te lo explicaré. ¿Por qué te acercaste hasta donde estaba la chica?

--Coño, Eneko, mira que puedes ser obtuso cuando te lo propones, ya te he respondido a eso. Observé cómo estaba sustrayendo varios objetos de un mostrador y como no me parecía que fuera una ladrona sino, tal vez, una mujer que necesitaba ayuda psicológica, decidí hablar con ella para que los devolviera y evitarle el bochorno de que la detuvieran los propios guardias de seguridad del local.

--Sí, siempre has sido un tío generoso y considerado --su tono irónico parecía desmentir sus palabras, pero lo pasé por alto, ya que en esos momentos sí que me estaba portando de un modo generoso y considerado-- ¿La conocías anteriormente de algo?

--No, era la primera vez que la veía en mi vida, pero me causó una profunda impresión. Ése era el motivo de que la estuviera observando.

--Mira, Goiko, creo que ha llegado el momento de poner las cartas sobre la mesa. ¿Tu encuentro con esa chica tiene que ver con tu actual trabajo como detective, acaso ibas detrás de ella cumpliendo con algún encargo?

--Para nada, Eneko, para nada, era la primera vez que la veía en mi vida. Sé que en muchas ocasiones te he dado motivos más que suficientes para que desconfiaras de mí, pero en estos momentos te estoy diciendo la verdad, tienes que creerme.

--O sea, que tu encontronazo con esa joven fue casual.

--En efecto, ya te lo he dicho.

--Pues en ese caso sólo puedo decir que eres un tipo con muy mala suerte, Goiko, pero te creo. Sí, ya sé que corro un riesgo muy grande al creerte, pero pienso que no me estás mintiendo. Estás tan poco acostumbrado a hacerlo que cuando dices la verdad tú mismo te delatas.

--¡Muy listo, Eneko, muy listo! --le contesté al ver que por primera vez desde que había entrado en la habitación sonreía--, por algo fuiste el número uno de nuestra promoción.

--Podrías haberlo sido tú si no te tomaras las cosas con tanta ligereza. En fin, así que te ratificas en tu idea de que en esos momentos no se encontraba en el lugar de los hechos ningún hombre especialmente interesado en ella. ¿Estás completamente seguro?

--Claro que lo estoy, Eneko, en caso contrario te lo habría dicho. De todos modos me extraña tu insistencia, ¿podrías explicarme por qué has mencionado por dos veces a un hombre que rondaba junto a la chica?

--Podría hacerlo pero, si he de serte sincero, no me apetece demasiado. Estoy harto del típico jueguecito en el que tú me niegas todo tipo de información y yo, sin embargo, debo contarte todo lo que sé. No veo la reciprocidad por ninguna parte.

--Coño, Eneko, eso no es cierto, lo que dices no es justo, en más de una ocasión he colaborado contigo y te he ayudado a resolver un caso.

A Eneko Goirizelaia no le quedó más remedio que darme la razón, así que rectificó sus palabras, pero ese hermoso gesto no le sirvió para nada porque seguí ocultándole la presencia de aquel extraño hombre. No lo hice por joderle, pero el ataque que había sufrido se había convertido en una cuestión personal y aunque sé que es un error mezclar las actividades profesionales con los sentimientos personales, sobre todo cuando uno ha sido policía y trabaja como detective, había tomado la firme decisión de llegar en persona hasta el fondo de los hechos. Además, en una cosa mi amigo sí que estaba equivocado. Yo en ningún momento había participado en una investigación sobre la muchacha o que me hubiera conducido hasta ella. De todos modos me limité a repetirle a Eneko que le había dicho ya todo lo que podía decirle.

--Además --añadí con un fingido tono lastimero que no le engañó en absoluto--, recuerda que en este caso yo he sido la víctima, no el culpable.

--En cierto modo tienes razón, aunque sigo pensando que me ocultas algo --me contestó más tranquilo--. Pero por otro lado entiendo que estés interesado en el asunto, así que te contaré lo que sabemos hasta ahora.

Eneko Goirizelaia era un buen narrador y en muy poco tiempo me puso al corriente de todo. Parte de su relato lo conocía de primera mano porque, obviamente, lo había vivido en persona y otra parte era intrascendente, pero obtuve un dato totalmente esclarecedor. Según me explicó Eneko, cuando la muchacha introdujo lo que según los testigos presenciales parecía ser una daga (la gente ha visto muchas películas, añadió en un inciso) por mis costillas, un hombre al que los citados testigos describieron como grueso, moreno y bien trajeado, el hombre que yo había sido incapaz de identificar, se acercó a la chica y exhibiendo una placa en la que aparecía dibujado el escudo de Euskadi, la agarró del brazo para llevársela consigo mientras gritaba a todo el mundo esténse quietos, soy ertzaina. Por supuesto, me aseguró Eneko, ese tipo no era ertzaina.

No, no era ertzaina aunque a veces se hacía pasar por tal, y en épocas anteriores se había hecho pasar por policía nacional o guardia civil, pensé al recordar súbitamente de quién se trataba. El detalle de fingirse ertzaina fue el interruptor que encendió la luz de mi memoria. Juan José Cortés Alonso, alias Juanito el Gordo, delincuente habitual, guardaespaldas ocasional de empresarios y artistas y confidente policial aficionado a hacerse pasar por policía. Estaba completamente seguro de que se trataba de él, no me cabía la menor duda, pero esa creencia no contribuyó a aumentar los conocimientos de mi amigo Eneko. Era ése un asunto que yo no había buscado, pero que había surgido en mi camino eligiéndome como víctima propiciatoria, así que no lo iba a dejar de lado. Quizás sea un tanto picajoso, pero detesto que me agujereen la piel sin motivo --ni con motivo tampoco, para qué negarlo-- de modo que decidí investigar por mi cuenta y riesgo lo sucedido.

Como primera medida contacté con Ander González, un oficial de la Ertzaintza compañero y amigo de Eneko con el que había colaborado en más de una ocasión y que si no recordaba mal era quien controlaba las actividades como confidente de Juanito el Gordo. Aunque en general los policías no suelen ser proclives a compartir sus fuentes de información González y yo nos llevábamos bastante bien y me debía un par de favores, por lo que confiaba en que estuviera dispuesto a colaborar. Quedamos en una cafetería de Indautxu y nos tomamos un par de cervezas juntos mientras hablábamos de nimiedades, hasta que finalmente me hizo la pregunta que yo estaba esperando.

--¿Para qué necesitas ver al Gordo?

--Asuntos de trabajo, ya te lo puedes imaginar. Nada importante, pero confidencial, ya sabes, lo del cliente y el detective, es como el secreto de confesión.

--No me vaciles, Goiko, esta vez no. Además, no podría decirte nada porque le hemos perdido la pista.

--¿Que le habéis perdido la pista? ¿Hablamos del mismo Juanito o del gran Houdini, el mago del escapismo?

--Joder, Goiko, ya te lo he dicho. Hace meses que no sabemos nada de él, y nos preocupa, un tío como el Gordo no desaparece así como así, tiene que estar metido en algo más gordo que su propio apodo, de ahí que me intrigara tanto tu petición.

“De ahí que me intrigara tanto tu petición”. González, cuando quería, sabía expresarse. Y aunque su forma de hablar pareciera educada y entre los dos hubiera cierta sintonía y amistad, sus endurecidos ojos me indicaron que esperaba una respuesta por mi parte.

--En realidad sé tan poco como tú. Hace un par de días recibí una llamada anónima y una voz que no identifiqué porque estaba distorsionada, ni siquiera sé si se trataba de un hombre o una mujer, me dijo que investigara al Gordo porque estaba implicado en la agresión que recibí. Y después de decirme esto cortó la comunicación sin permitirme que le hiciera ninguna pregunta, por eso he recurrido a ti.

--Goiko, por lo que más quieras, no me tomes el pelo, el truco ese de la llamada anónima está más que trillado, hombre, que no estás hablando con ningún novato.

--Lo sé --respondí--, pero es lo que hay, lo siento. Prometo teneros informados si descubro algo que os pueda interesar, pero de momento no puedo decirte más.

González no era ningún novato, en efecto, pero sabía que yo tampoco y que siempre que había podido había colaborado lealmente con él y con Eneko, así que se limitó a decirme que sacara una nueva ronda de cervezas y a desearme suerte cuando, tras beberse la suya, se despidió. No necesitó hacerme ninguna advertencia, los dos conocíamos perfectamente el juego en el que estábamos metidos y sabíamos que hacernos trampas mutuamente no era conveniente para ninguno de nosotros.

Dos días después me llamó el propio González. No sé si me había mentido durante nuestra anterior conversación o efectivamente, como me dijo, acababa de enterarse hacía pocas horas, ya que era mucho mejor jugador de mus y póquer que yo, el caso es que me proporcionó los datos que le había solicitado. El Gordo tenía un nuevo domicilio y una nueva identidad. Ahora se llamaba Jorge Juan Calvo Garay. No era del todo tonto Juanito, dentro de sus limitaciones. Mismas iniciales y uno de los dos nombres de pila idéntico, para no confundirse en situaciones posiblemente comprometidas. No, no era del todo tonto aunque sí mediocre. Alguien verdaderamente inteligente y capaz habría cambiado radicalmente su nombre e iniciales, ya que estaría seguro de que no iba a confundirse nunca. Sólo quienes no poseen esa confianza en sí mismos deben recurrir a trucos chapuceros aunque efectivos. Mejor eso que nada, por otra parte.

De todos modos quizás no debiera cargar las tintas en la crítica contra Juanito ya que no puedo afirmar que yo mismo iniciara con muy buen pie el asunto, si bien en mi descargo puedo alegar un par de cosas: que hasta ese momento siempre que había tenido tratos con el Gordo no me había creado ningún problema y que, puesto que todo el asunto había surgido por pura casualidad, no era lógico que estuviese receloso. Me equivoqué al no valorar adecuadamente cómo podía reaccionar un chorizo como él ante lo que era, sin lugar a dudas, una situación inusual. Son cosas que pasan, qué se le va a hacer.

La verdad es que una vez que hube averiguado su domicilio fui muy confiado hacia allí, como si fuera un vendedor de enciclopedias en época de ofertas o un predicador mormón convencido de que puede salvar tu alma.

--¿Quién es? --preguntó al oír llamar a la puerta la aguardentosa voz de Juanito el Gordo.

--Juanito, soy Mikel Goikoetxea, ya lo sabes, Goiko. Tenemos que hablar.

--No conozco a nadie con ese nombre.

--Déjate de chorradas y ábreme la puerta. Quizás Jorge Juan Calvo no me conozca pero Juan José Cortés seguro que sí. ¿Por qué no se lo preguntas?

--De acuerdo, abriré.

El Gordo era hombre de palabra así que cumplió lo prometido y abrió la puerta. Lo malo era que no se limitó a eso. Con una agilidad insospechada en quien pesaba ciento treinta kilos, gramo más gramo menos, sacó del bolsillo trasero de su pantalón una porra como la que usan los antidisturbios. El primer golpe lo recibí en los huevos. El segundo en la cabeza, pero de ése ni me enteré.

Como buen profesional que era, Juanito el Gordo sabía que el método más eficaz para despertar a alguien es arrojarle un cubo de agua bien fría a la cabeza y ni corto ni perezoso decidió llevarlo a la práctica. He admitido que es el método más efectivo, pero no, por desgracia, el más cómodo ni agradable. Además de apaleado, humedecido, pensé. Cuando conseguí escupir los restos del agua que me había entrado por la boca le observé fijamente. Si las miradas mataran Juanito hubiera caído fulminado al instante, pero por más que entorné los ojos como un oriental no le produje ni el más pequeño rasguño. Además, era incapaz de moverme. El dolor me lo impedía. Juanito lo sabía y por eso no había necesitado amordazarme o atarme. Estaba de pie frente a mí, con la porra en su mano izquierda y una escopeta de cañones recortados en la derecha. Ése era mi Juanito. Nada de mariconerías como las Beretta o las Smith & Wesson. Para él, donde estuviera una buena escopeta a la que previamente se le hubieran serrado los cañones, que se quitara todo lo demás. Y sabía manejarla, puedo dar fe de ello.

--Es un honor recibir su visita en mi humilde morada, oficial. Lamento el desorden que quizás esté observando, pero no había sido avisado de que tan ilustre personaje se iba a dignar a visitarme en mi humilde morada.

--Déjate de coñas, Juanito --respondí entre jadeos--. Además, ya no soy ertzaina, así que puedes apearme el tratamiento. Esa actitud violenta era totalmente innecesaria, lo único que deseo es hablar contigo. Y te aviso: no voy a tener en cuenta tu acción, por esta vez la pasaré por alto, pero ten mucho cuidado. Si las cosas se ponen feas tú tienes todas las de perder. ¿Entiendes lo que te quiero decir?

--¿Me está amenazando, señor Goikoetxea?

--Te estoy ofreciendo una tregua. Si la rechazas tendrás que atenerte a las consecuencias.

--Lo dice como si no me quedara otra salida que acceder a sus deseos.

--¿Vamos a alargar mucho los preliminares? Decídete, o accedes a hablar conmigo, aquí y ahora, o acabarás hablando en una comisaría, y no esperes que en este último caso te traten con la delicadeza y comprensión con la que yo puedo tratarte.

--Se olvida de que tengo una tercera opción, señor Goikoetxea.

--¿Cuál?

--Matarle.

--No digas estupideces. ¿Sabes cuánto durarías en ese caso? ¿Acaso eres tan tonto como para pensar que si matas a un ex ertzaina, con muchos amigos y contactos en el cuerpo, puede salirte gratis la gracia? Ya no eres un niño, Juanito, así que déjate de chiquilladas y hablemos en serio. Cuéntame todo lo que sepas.

--¿Sobre qué?

--Pero bueno, Juanito, por lo que estoy comprobando te has propuesto hacerme perder la paciencia. Sobre qué cojones va a ser, desde luego sobre la última jornada liguera está claro que no. Además tú no tienes ni puñetera idea de fútbol. Así que deja de hacerte el tonto, aunque lo seas. Como tú muy bien sabes, no hace muchos días que una joven me hirió en unos grandes almacenes de Bilbao, no matándome por milímetros. Tú estabas con ella, así que supongo que podrás decirme algo al respecto.

--Siéntese, Goiko --al oír esto me percaté de que toda la conversación se había desarrollado mientras aún permanecía tendido en el suelo. Y el hecho de que utilizara mi apodo me indicó que por fin estaba dispuesto a ser razonable--. Quizás no me crea, pero es muy poco lo que le puedo contar. Hará cosa de unos tres meses un hombre que hablaba español con acento extranjero se puso en contacto conmigo y me contrató como acompañante y guardaespaldas de una joven que estaba bajo su tutela. Por lo que me comentó, la mujer a la que debía acompañar sin que ella lo percibiera era cleptómana. Yo debía estar cerca de ella y solucionar los problemas que se plantearan.

--Como el del otro día.

--No exactamente. Lo del otro día fue algo excepcional, fuera de lo corriente. No había sucedido nunca, por eso reaccioné como lo hice. Fue tan sólo mala suerte que usted, justamente usted, estuviera implicado, puede creerme. Hasta ese momento nunca la había visto actuar violentamente. Por lo general, cuando robaba algo yo solía solventar la situación hablando con el encargado y pagando lo sustraído.

Esto último era una completa y absoluta mentira. Durante el rato que les estuve observando aquel día en ningún momento abonó Juanito el importe de lo hurtado por la joven. Aunque posiblemente le decía a su jefe que sí lo había hecho y se embolsaba el dinero, eso encajaría como un guante con su modo de actuar. A pesar de ese convencimiento me abstuve de realizar ningún comentario. No conviene cabrear más de la cuenta a alguien que te está apuntando con una recortada, ni siquiera aunque estés convencido de que, en contra de lo que indican las apariencias, tú tienes la sartén por el mango. Por si acaso.

--Te creo --mentí--, pero necesito más información. Quiero saber quién es esa mujer y cómo puedo ponerme en contacto con ella. Espero que comprendas mi interés.

--Por supuesto, señor Goikoetxea, y créame si le digo que simpatizo con usted. No puede ser nada agradable que le agujereen a uno la piel, por eso estoy dispuesto a ayudarle en lo que haga falta, pero antes me gustaría llegar a un acuerdo, creo que es lo justo. Yo le hago a usted un favor y usted, en justa correspondencia, me hace un favor a mí. Creo que es lo que llaman un "quid pro quo".

Lo que me faltaba por ver en la vida, un tiparraco como Juanito el Gordo hablándome en latín. Y es que ya lo decía un profesor que tuve en los escolapios, "vanitas vanitatis et omnia vanitas".

--¿De qué favor me estás hablando? ¿Cuál sería el trato?

--Verá, soy consciente de que esta escopeta no significa nada y que estoy en sus manos, pero usted también me necesita a mí si quiere llegar hasta el fondo del asunto. En términos estrictamente deportivos podríamos decir que estamos empatados. Como ve, sí que entiendo algo de fútbol. Además, aunque usted no lo sepa, este asunto también me ha perjudicado a mí. Una de las condiciones que me impuso el señor Álvarez --ése es el nombre que me dio aunque me imagino que es falso-- fue la de que la muchacha no supiera nunca que estaba siendo vigilada y protegida. Como usted comprenderá, después de lo ocurrido el otro día estoy fuera de juego. Se me acabó el contrato y puede estar usted seguro de que era un trabajo fácil y muy bien remunerado.

--Te acompaño en el sentimiento, pero no sé qué puedo hacer por ti, salvo aconsejarte que vayas a llorar a la oficina de empleo más próxima para ver si tienen algún trabajo que se adecue a tus condiciones.

--Se me ha ocurrido una idea de la que los dos podríamos salir beneficiados.

--No sé por qué, pero me da en la nariz que no me va a gustar nada tu idea.

--Escúcheme primero y luego juzgue. Es muy sencillo, para resumir podríamos establecer que lo que usted pretende es contactar con la chica y a mí, en cambio, lo que me interesa es el dinero. No se trata de avaricia, pero cuando uno ha sido pobre toda su puta vida valora en su justa medida lo que los burgueses denominan despectivamente vil metal.

--Al grano, Juanito, no he venido aquí para que un chorizo como tú me dé lecciones de Sociología ni de praxis revolucionaria.

--De acuerdo, jefe, como usted mande. A lo que quería llegar es a dejar bien claro que ambos deseos, el suyo y el mío, no son incompatibles. Ya sé que cuando le explique mi idea va a decirme que se trata de un chantaje, como ve se lo prevengo lealmente, pero estaría equivocado si piensa eso en serio. Nada más lejos de mi intención, lo único que deseo es obtener una indemnización por despido, como lo exigen y proclaman las leyes laborales del país. Sólo que al no tener contrato laboral ni alta en la Seguridad Social, debido a la discreción de mi trabajo, tendría que meterme en pleitos judiciales posiblemente largos y costosos, así que no veo ningún mal en agilizar las cosas por mi cuenta, descargando de un gasto al erario público y sin necesidad de molestar a los jueces, que tienen cosas más importantes de qué ocuparse.

--Sí, de delincuentes como tú, por ejemplo. Vamos, olvídate de esa verborrea que tanto te gusta y explícame lo del chantaje.

--Bueno, llámelo chantaje si prefiere dramatizar, por mí no hay inconveniente, nunca he sido susceptible. El plan es el siguiente. Se trata de que hable usted por teléfono con el señor Álvarez y le explique quién es y por qué le ha llamado. Supongo que comprenderá que es perfectamente razonable que usted le exija, como perjudicado que ha sido en una acción criminal, una indemnización de cien mil euros, no es una cantidad excesiva, ¿no cree?, por olvidarse del asunto. Una vez concertado el modo de realizar el pago de dicha cantidad y entregada la misma yo me quedo con el dinero y usted actúa como lo estime conveniente. De todos modos, señor Goikoetxea, si usted también quiere sacar tajada podríamos pedir doscientos mil euros en lugar de cien mil. Me parecería justo.

El sentido de la justicia de Juanito el Gordo no dejaba de ser peculiar, sobre todo al considerar que mis lesiones podían valorarse en cien mil euros. No estaba tan mal, la mayor parte de la gente que conozco nunca hubiera dado la milésima parte de esa cantidad por todo mi cuerpo en perfectas condiciones. Quizás cuando acabara todo este asunto debiera ofrecerle que fuera mi representante. El plan era una absurda locura, hacía agua por todas partes. Suponía chantajear a alguien a quien ni siquiera conocía e incluso, aunque no fuera ésa mi intención, al seguirle el juego a Juanito, es más, al acompañarle en una acción claramente delictiva, corría el riesgo de ponerme en sus manos. Estaba claro que tanto por razones morales como prácticas y legales debía rechazar el sorprendente ofrecimiento. Quizás por eso lo acepté.

Hablé por teléfono con el señor Álvarez o, mejor dicho, con un representante suyo. No hubo ninguna duda por parte de mi interlocutor. Todas las condiciones que puse fueron aceptadas sin titubear, así que al día siguiente montamos Juanito y yo en su desvencijada DKW y nos dirigimos al lugar del intercambio.

--Para que vea que no hay trampa ni cartón, conduciré yo --me dijo el Gordo-- y así usted tendrá las manos libres.

Me pareció bien y ocupé el asiento del copiloto, después de limpiarlo convenientemente de los restos de comida y revistas eróticas que reposaban sobre él. Arrancamos y al cabo de un rato me relajé. No debiera haberlo hecho, nunca me perdonaré lo suficiente el haber subestimado a mi socio, pero lo hice y pagué --pagamos los dos, posiblemente-- las consecuencias. El cuerpo de Juanito hacía honor a su sobrenombre, pero eso no le impedía ser sorprendentemente ágil, mucho más que yo, que no fui lo suficientemente hábil para apartar mi cabeza cuando la porra con la que ya me había obsequiado anteriormente decidió aterrizar por segunda vez en mi cráneo.

Me desperté dentro de una zanja con un millón de taladradoras perforando mi cabeza, pero comprobé con alegría que seguía vivo. Era la única satisfacción a la que podía agarrarme. Estaba oscureciendo y desconocía en qué lugar me encontraba. Intenté hacer autostop, pero los conductores, con muy buen criterio, pasaban de largo. El aspecto que seguramente presentaba en esos momentos, con la expresión ida, la ropa arrugada y la sangre seca surcando mi cara no eran, para qué negarlo, el mejor reclamo publicitario. Por fin un camionero con buen corazón y un cuerpo que le impedía tener miedo de cualquier viandante susceptible de ser recogido en la carretera, se apiadó de mí y me permitió refugiarme en la cabina.

--Da la impresión de que le haya pasado una apisonadora por encima --comentó con tono alegre. No estaba yo para bromas ni para dar mucha conversación, pero comprendía que me sentía obligado con ese hombre, así que le seguí la corriente y le comenté que unos cuantos tipos me habían atacado para robarme.

--Algo así pensé al verle --me respondió muy ufano de su perspicacia--. No es usted la primera persona a la que tengo que socorrer, y es que cada día están peor las cosas, no hay más que delincuencia por las calles. No sé qué coño hace el gobierno, es que es la leche, si yo fuera ministro iban a andar los chorizos tan tranquilos por las calles, mano dura es lo que hace falta, sí señor, se lo digo yo, mucha más mano dura es lo que hace falta --dijo con esa sabiduría innata de quienes, afortunadamente, jamás tendrán responsabilidades policiales o judiciales--. Y es que no ganamos para sustos, las cosas como son. Mire usted, sin ir más lejos, hará tan sólo dos horas que han dicho en la radio que acababan de encontrar, tirado en una cuneta, el cadáver de un hombre al que le habían dado un tiro en la nuca. Así que consuélese, hombre, que podía haber sido mucho peor.

Un sudor frío me recorrió la médula espinal cuando realicé la pregunta que no quería hacer.

--¿Han identificado el cadáver?

--Me parece que no han dicho ningún nombre o, en caso de decirlo, no lo recuerdo. En el fondo todos son iguales, una vez muertos se les entierra y aquí paz y después gloria, no vamos a amargarnos la vida por un asesinato de más o de menos. Lo que sí han comentado es que se trataba de un hombre de complexión fuerte, tirando a obeso. Para mí que ha sido la ETA o el GAL o algo así, porque unos navajeros no pegan tiros en la nuca, bueno, eso pienso yo, no es que conozca personalmente a ningún navajero, ¿usted que cree?

--Sí, seguramente tiene usted razón --contesté, aunque presentía que la mano asesina no pertenecía ni a ETA ni al GAL. Porque si el muerto era Juanito el Gordo, como yo sospechaba, el asesino tenía que ser el señor Álvarez o alguno de sus acólitos. Pero, ¿quién cojones era el señor Álvarez? Y, sobre todo, ¿por qué había llegado al extremo de asesinar a Juanito? Bueno, esto último estaba claro, a nadie le gusta que le chantajeen y por poco listo que fuera el tal Álvarez seguramente sabía sumar dos y dos.

Por razones obvias no me apetecía volver a contactar con González, aunque él sí intentó hacerlo conmigo por razones igualmente obvias aunque sin conseguirlo, ya que no contesté ni a sus llamadas ni a las de Eneko ni, por supuesto, a las de ningún número telefónico que no tuviese previamente controlado. Sabía que me iba a ganar una bronca monumental por parte de mis excompañeros, pero el asunto continuaba siendo un asunto personal, cada vez más personal, así que opté por seguir jugando al llanero solitario. Aunque mi posición era muy endeble, de hecho sólo me quedaba una pista para intentar avanzar en el caso, pero por endeble que pareciera decidí aferrarme a ella con uñas y dientes. Cuando Juanito el Gordo marcó el número telefónico para que yo pudiera hablar con el señor Álvarez intentó ocultar a mis ojos dicho número, pero tuve la oportunidad de ver las tres primeras cifras. Correspondían a la demarcación de Mungia. Contaba con eso y con el acento extranjero de mi interlocutor. Eso no significaba nada. El hombre con el que hablé seguramente era extranjero, pero su jefe podía ser de Zumárraga o Don Benito. De todos modos la alternativa consistía en no hacer nada así que decidí instalarme en Mungia y seguir mis instintos.

Una vez allí realicé, lo más discretamente posible, cuantas indagaciones consideré convenientes en los lugares de rigor, pero tanto en los bares como en los comercios, agencias inmobiliarias, parroquias o ayuntamientos la respuesta fue la misma. No sabían nada de nada. No obtuve ningún dato o indicio que pudiera haberme sido útil. Llegué a pensar que me encontraba en un callejón sin salida y que lo mejor sería reintegrarme a las actividades rutinarias propias de mi trabajo habitual, aguantar las broncas de Eneko y González y pasar página, pero muchas veces las mejores intenciones son desbaratadas por el destino. Por eso, como si de una nueva ley de Murphy se tratara, cuando ya había renunciado a conseguir algo positivo de mis investigaciones los acontecimientos volvieron a desatarse.

Si dijera que la culpa la tuvo un niño, un tierno infante hijo de su madre, posiblemente sería injusto, pero lo que es indudable es que el miserable mocoso actuó como señuelo. No me acuerdo mucho de él, aunque supongo que sería como todos los criajos de ocho años cuando consiguen zafarse de la vigilancia materna: despeinado, sucio y con los mocos colgando de la nariz. Al parecer se le había perdido el balón con el que estaba jugando detrás de una tapia y me pidió, por favor, que fuera a recogérselo, ya que él no se atrevía a saltar la valla. Por supuesto, había dado con el hombre adecuado. ¿Qué era un pequeño cercado para el gran Mikel Goikoetxea, oficial de la Ertzaintza en excedencia y habilidoso detective? La respuesta es sencilla: un nuevo golpe en la cabeza. A este ritmo acabaría acostumbrándome.

Cuando desperté asumí dos hechos. El primero, que afortunadamente continuaba vivo. Algún ángel protector consideraba, sorprendentemente, que a mi humilde persona aún no le había llegado el momento de abandonar este triste mundo. El segundo, que quizás eso no fuera una noticia tan buena como supuse en un primer momento. Me encontraba encadenado en lo que parecía ser un sótano húmedo y lóbrego, como en los peores delirios de Edgard Allan Poe, pero yo no estaba delirando; si no hubiese sido por el dolor de cabeza que sentía y la situación de prisión en que me hallaba habría podido decir que me encontraba muy bien, pero desgraciadamente esos dos pequeños detalles desnivelaban la balanza hacia el lado del pesimismo. No recuerdo cuánto tiempo llevaba despierto cuando se abrió una trampilla situada en el techo y por unos peldaños bastante desgastados bajaron dos hombres. Cuando se situaron frente a mí comprendí la sabiduría de ese viejo refrán que dice que es mejor estar solo que mal acompañado.

La compañía consistía en dos tipos anchos como armarios, que sumarían entre ambos sus buenos doscientos cincuenta kilogramos en canal e iban bien pertrechados de diversos instrumentos de tortura que no llevaban precisamente para impresionar.

El interrogatorio fue breve pero intenso. Mis compañeros de sótano me preguntaban qué era lo que sabía acerca del señor Álvarez y yo les contestaba que nada. No por hacerme el valiente, sino porque en realidad no sabía nada. Ojalá hubiera sabido algo, pensaba en ese momento, para acabar cuanto antes. Pues ésa era la alternativa que me ofrecían. Si hablaba me matarían rápidamente y sin dolor. Si callaba, moriría igualmente pero sin prisas. “Podemos hacer que dure mucho, pero que mucho tiempo”, dijo el que parecía más amable de los dos gorilas con una lastimera sonrisa en la boca. Seguramente el muy hijo de puta sufría viéndome agonizar.

Por suerte, aunque me pareció una eternidad, la sesión no duró mucho tiempo. Como en esas películas en las que siempre ganan los buenos, pese a que yo nunca he estado convencido del todo de ser el bueno de la película, volvió a abrirse la trampilla y la muchacha de los ojos tristes se integró en nuestro delicioso party. Fue como una aparición, con sus ojos inmensamente melancólicos, su lánguida cabellera rubia flotando sobre sus ojos y su vestido blanco que le proporcionaba, bajo la escasa iluminación del sótano, una apariencia fantasmagórica. Sólo un detalle desentonaba para otorgarle la consideración de espectro. Sus pies no arrastraban unas cadenas necesitadas de un urgente engrase sino que lo verdaderamente prosaico --e inquietante-- que se percibía a primera vista era la ametralladora que sujetaba displicentemente en su mano derecha, con una soltura que pocas veces he visto en profesionales experimentados.

--Señorita, ¿qué está haciendo aquí? Debería estar usted con su padre --dijo respetuosamente uno de los dos australopithecus erectus. Al parecer la chica tenía cierta autoridad sobre ellos.

--Mi padre no está, así que tomaré yo el mando --replicó con un suave acento que delataba sus orígenes eslavos, aunque su última palabra la pronunció con un tono brusco y cortante, pese a que a mí me resultara esperanzadora--: ¡Soltadle!

--Lo sentimos mucho, señorita, pero es imposible. Tenemos órdenes estrictas de su padre. Es mejor que se vaya, lo que va a ocurrir no va a ser nada agradable para una joven como usted --replicó el segundo gorila que, sorprendentemente, poseía el don de la palabra y una delicadeza inusitada, por lo menos ante las damas. Al parecer no deseaba que el impoluto vestido de la hija de su patrón se mancillara con la sangre de un plebeyo como yo.

--Soltadle, os he dicho, si no queréis sufrir las consecuencias --volvió a decir enarbolando ostensiblemente la metralleta, mientras yo intentaba enviar toda mi energía mental hacia su persona, en un desesperado deseo de que fuera capaz de imponer su voluntad. No las tenía todas conmigo, esa frase de "si no queréis sufrir las consecuencias" sonaba tanto a película barata de serie B que no pensaba que pudiera surtir efecto la amenaza, pero según fueron transcurriendo los segundos empecé a vislumbrar un rayo de esperanza. Aunque yo anhelaba que se impusiera la voluntad de la joven sobre la de mis guardianes, si lo miro imparcialmente, lo cual en mi situación no dejaba de ser una tontería, sorprendía y espeluznaba, a partes iguales, observar la escena. Parecía imposible que con una voz tan dulce se pudiera dar una orden tan firme, pero los dos sicarios obedecieron. Debían saber que iba en serio y era capaz de cumplir con su amenaza, así que me soltaron.

Cuando me liberaron la muchacha demostró que, por desgracia para mis dos carceleros, no era de fiar. Mientras gritaba alocadamente no aguanto más, todo esto tiene que acabar, agotó los proyectiles de la ametralladora y con muy buena puntería además, tengo que reconocerlo, ya que prácticamente todos se incrustaron en los cuerpos de los infelices matones, que quedaron tendidos en el suelo, casi irreconocibles por la sangre que les cubría. No creo que fuera ése el motivo, ya que no soy precisamente una damisela que se marea delante de la sangre, pero aproveché ese preciso momento para desvanecerme. Supongo que el trato cariñoso que acaba de recibir por parte de quienes ya eran cadáveres me había debilitado más de lo que pensaba. El caso es que perdí el conocimiento y ése es mi último recuerdo.

Unos días después, hablando con Eneko Goirizelaia, me enteré del resto de la historia. La muchacha de los ojos tristes --parece mentira, pero sigo sin ser capaz de pronunciar su auténtico nombre-- era hija de un militar chechenio que en la guerra había cambiado varias veces de bando, lo que le vino muy bien para enriquecerse aunque a cambio de ser condenado a muerte no sólo por los rusos y chechenios, sino también por los georgianos, los uzbecos, los kazacos y no sé cuántos pueblos más de esos que antaño vivieron en aparente armonía bajo la férrea mano del régimen comunista y que en cuanto pudieron solicitaron la baja de esa fraternal unión. El militar chechenio además de hacer la guerra también sabía hacer el amor y como justo castigo a su sexualidad desatada se encontró con una hija a su cargo, una hija con la que no sabía qué hacer, sobre todo porque la madre había fallecido en un atentado dirigido a él, así que fue criada por institutrices que, habitualmente, no aguantaban más de tres meses al lado del ex militar soviético.

Quizás, con otra persona, eso no hubiera pasado de ser un acontecimiento triste, capaz de marcar, sin duda, el futuro pero superable de algún modo, sin embargo en el caso de la muchacha de los ojos tristes llovía sobre mojado, porque ya desde muy niña había mostrado síntomas de inestabilidad psíquica. Sus continuas huidas, siguiendo a su padre, y el saber que éste estaba acusado por varios estados de terrorista y criminal de guerra, acabó por derrumbarla originando, como una consecuencia más, la cleptomanía que padecía en los últimos tiempos. Su padre, el general Ruslan Vorosilov, que jamás se arrepintió de sus hazañas y tropelías durante la guerra ruso-chechenia, empezó a sentirse culpable de los problemas de su hija, y decidió refugiarse en España, en una zona poco frecuentada por sus compatriotas para evitar encuentros inconvenientes, y una vez asentado en el País Vasco contrató, para que la vigilara, a Juanito el Gordo. El resto es conocido, salvo el final de la historia. Los dos matones fueron enterrados a costa de los presupuestos públicos y la muchacha fue recluida en un sanatorio psiquiátrico de donde escapó a los pocos meses, presumiblemente para reunirse con su adorado padre, al que nunca se pudo localizar.

Eso es lo que me contó Eneko Goirizelaia, deducido de los interrogatorios que se le practicaron a la joven y de la escasa documentación encontrada, pero aún hay algo más. Según supe gracias a unos contactos del Cuerpo Nacional de Policía que trabajan en el Grupo de Extranjería, nunca ha estado refugiado en España ningún general de la antigua Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas apellidado Vorosilov.

CONTROL DE TRANSMISIÓN (CHRIS MORIARTY)

2012-01-18T12:46:00.000+01:00

LA NOVELA: Llámalo clon con conciencia. O llámalo traidor. Arkady, miembro del Sindicato, se pasa al bando de Israel con un bien muy preciado: un arma genética con el poder suficiente como para borrar del mapa a toda la humanidad. Pero Israel no se traga la historia. Y vende el arma…, junto con Arkady, al mejor postor.

Conforme suben las pujas en la subasta, el Frente para la Emancipación de la Vida Artificial envía a la comandante Catherine Li. Expulsada de las Fuerzas por la Paz por crímenes de guerra, Li está en ese momento literalmente enlazada a una IA que ha vivido múltiples vidas y que se ha conectado a la realidad a través de muchos cuerpos. Y aunque cada uno de ellos tiene una definición propia de qué es la victoria, solo permaneciendo juntos podrán sobrevivir.

RESEÑAS: Moriarty forma parte de la nueva hornada de escritores de ciencia ficción como Richard K. Morgan (con quien se disputó el Philip K. Dick en 2003), Alastair Reynolds y Charles Stross, que le han devuelto el lustre a la ciencia ficción dura. (Locus)

Una novela sagaz, con una buena trama científica llena de detalles, convincente, y tan irresistible que no puedes dejar de leer. Chris Moriarty es un talento peligroso. (Stephen Baxter)

Un paisaje tecnológico increíble, con personajes que navegan por los límites de la humanidad y trasladan al lector a un futuro aterrador y seductor al mismo tiempo. Una novela emocionante, con un estilo moderno de la más alta calidad. (Kay Kenyon)

Hay matices que me recuerdan elementos de otros universos complejos como los de Banks o Reynolds. (Luis Fonseca, Bem on Line)

LA AUTORA:Chris Moriarty nació en 1968. Ha vivido en los Estados Unidos, en Europa, en el Sudeste Asiático y en América Latina, y ha sido peón en un rancho, entrenadora de caballos, guía turística, editora autónoma y abogada.

La escritura ha sido una vocación tardía, pero sus frutos no se han hecho esperar: la primera novela de Chris Moriarty, Estado de transmisión, ha sido finalista de los premios Philip K. Dick, John Campbell, Spectrum y Prometheus. La segunda, Control de transmisión, ha ganado el premio Philip K. Dick en 2007 y ha sido finalista del Lambda.

LA LUZ MUERTA: FRAGMENTO

2012-01-17T12:50:00.001+01:00

(Fragmento de "La luz muerta", la nueva novela protagonizada por Goiko, el detective de mi anterior novela "Pájaros sin alas", que dentro de un par de meses, más o menos, aparecerá en las librerías)

Subí nuevamente a mi vehículo y efectuando un giro prohibido volví hacia Derio. Aparqué junto a la marmolería y me dirigí hasta donde estaba el encargado.

--¿Qué desea? ¿Podemos hacer algo más por usted? --me preguntó al reconocerme.

--Vengo a por mis quinientos euros.

--No le entiendo --me dijo y parecía sincero.

--En ese caso se lo explicaré. Esta mañana he pasado por aquí para pagar la grabación que les había encargado para el panteón de la familia Apodaka. Quinientos euros que he abonado con diez billetes de cincuenta nuevecitos, recién sacados de un cajero automático.

--Así es, lo recuerdo perfectamente. ¿Qué ocurre, no ha quedado a su gusto el trabajo realizado? --parecía preocupado.

--El trabajo es perfecto, no me queda más remedio que reconocerlo. Lo que no me parece tan perfecto es que nada más salir de aquí no ha perdido usted el tiempo ni un segundo y ha llamado a un periodista para decirle dónde me encontraba. Eso ha estado muy mal, pero que muy mal --cabeceé con tristeza.

La lividez que había aparecido en el rostro del hombre me confirmó que había dado en la diana, así que volvía pedirle mis quinientos euros.

--Si me los devuelve consideraré zanjado el incidente. Si es usted un tipo listo seguramente habrá sacado del periodista más de esos quinientos euros, y si no es tan listo pues mala suerte, la próxima vez seguramente lo hará mucho mejor. Aunque no a mi costa, por supuesto.

Pese a que el marmolista llevaba un cincel en la mano que, bien utilizado, puede servir como arma, se había quedado tan petrificado que no sabía qué hacer ni cómo actuar. Posiblemente era la primera vez que había hecho algo así y no sabía cómo reaccionar. Decididamente ese era mi día de suerte, ya que todos los impresentables con los que me estaba tocando lidiar eran novatos en el viejo y atractivo oficio de joder al prójimo.

Si el marmolista estaba paralizado por el susto yo no, así que tras comprobar que no hacía nada, ni obedecerme ni plantarme cara, me acerqué hasta un pequeño armario que había en el despacho y del interior de una caja que se encontraba dentro de él saqué los diez billetes que hacía menos de dos horas le había entregado.

--Estos son --dije besándolos antes de introducirlos en mi cartera--. Como verá no me llevo más que lo que me corresponde. Adiós, que tenga un buen día.

Sin oposición por su parte me acerqué a la puerta y salí de la marmolería. Cuando estaba en la acera le oí exclamar un sonoro “hijo de puta”. No se lo reproché, seguramente en su caso yo hubiera dicho lo mismo e incluso cosas peores.

Ése fue el primer incidente que tuve en el cementerio. El segundo ocurrió pocos días después.

NO LLAMES A CASA (CARLOS ZANÓN) - PRESENTACIÓN EN LA LIBRERÍA "NEGRA Y CRIMINAL"

2012-01-17T09:50:00.001+01:00

El próximo sábado día 21 de enero 2012, a las 13 horas, Carlos Zanón acudirá a la librería de Barcelona “Negra y Criminal” (c/Sal, 5, 08003 Barcelona, en la Barceloneta) para presentar su última novela titulada No llames a casa. Los que le acompañen podrán degustar, además del libro, los mejillones propios de la casa.

LA NOVELA: Barcelona. 2012. Bruno, Raquel y el hermanastro de esta, Cristian, parecen haber dado con el negocio que les sacará de la miseria, de dormir en parques y cajeros automáticos. Bruno controla el negocio. Su novia, Raquel, ex toxicómana, lleva la contabilidad, y Cristian, el trabajo de campo. Es un negocio tan limpio y sencillo que es increíble que no se le haya ocurrido a nadie antes. Se apostan alrededor de las casas de citas donde las parejas acuden de día y de noche. Al salir, las siguen, apuntan las matrículas de los coches, consiguen saber quién es el titular del vehículo y después llaman y ponen precio a su silencio. Los chantajes no siempre salen bien, pero el negocio da dinero rápido y fácil. Merche y Max son amantes. Hubo un tiempo en que estuvieron casados. Una tarde ambos acuden a un local de alquiler de habitaciones. Cristian sigue a Max hasta el coche y anota su matrícula. El juego ha empezado.

EL AUTOR: Carlos Zanón (Barcelona, 1966) es poeta, novelista, guionista, articulista y crítico literario. Publicó sus primeros poemas a finales de los ochenta y ha editado hasta la fecha cinco volúmenes elogiados por la crítica especializada, entre los cuales Algunas maneras de olvidar a Gengis Khan (Premio Valencia de Poesía 2004). Como novelista, debutó en 2008 con la obra Nadie ama a un hombre bueno a la que siguió un año después Tarde, mal y nunca (Premio Brigada 21 a Mejor Primera Novela Negra del Año y finalista del Memorial Silverio Cañada 2010) que ha sido traducida y publicada en Estados Unidos, Holanda, Francia e Italia.

FICHERO DE NOVELAS NEGRAS: 337.-VIVIR EN ORSAI(JOSÉ COSTERO)

2012-01-17T08:09:00.000+01:00

Título: VIVIR EN ORSAI

Autor: JOSÉ COSTERO

Editorial: BAILE DEL SOL

Trama: Los directivos de un importante equipo de fútbol, campeón de Europa, contratan a un detective para que vigile a una de sus más importantes promesas, ya que piensan que puede estar metido en algún lío y temen que eso afecte a su rendimiento. Lo que parece un sencillo trabajo de vigilancia se complicará cuando muera un amigo del futbolista y un alto cargo del club sufra un accidente en su avioneta particular.

Personajes: Ruano, antiguo policía jubilado, hombre más dado a la reflexión que a la acción, Lobo, expolicía y exfubolista, aún ligado al club, aunque más que el ejercicio lo que le priva es comer y beber, Ossorio, preparador físico del club, que vive para el equipo, Oriol Vilasau, la joven promesa todavía sin hacer que no sabe en qué mudo se ha metido, su amigo Edu Baldi, otra promesa del fútbol truncada por motivos "oficialmente" desconocidos, Manrique, amigo de Vilasau y Baldi, que parece tenerles controlados a ambos.

Aspectos a Destacar: La incursión del autor en un mundo, el del fútbol profesional, que pese a las pasiones que desata no ha sido muy utilizado (una importante excepción sería "El delantero centro fue asesinado al atardecer", de Manuel Vázquez Montalbán) en la novela negra española, un mundo en el que quizás lo menos importante sea los goles que se meten dentro del campo sino los que se meten fuera de él.

La Frase: Observó cómo Uribe se perfilaba ágilmente para dar una perfecta tacada. ¿Ves? Es toda una filosofía fatalista de la existencia. Se golpea una bola, choca ésta con otra y arrastra a una tercera al agujero. Como la vida misma.

MI PRÓXIMA NOVELA: LA LUZ MUERTA (CON GOIKO, EL PROTAGONISTA DE "PÁJAROS SIN ALAS")

2012-01-13T17:26:00.000+01:00

Ésta es la portada de mi próxima novela, titulada LA LUZ MUERTA, que se publicará el primer trimestre de este año. En ella recobro como personaje principal a Mikel Goikoetxea, Goiko, el ex ertzaina que protagonizó mi anterior novela PÁJAROS SIN ALAS.

De momento aún no ha salido, no os abalancéis como locos a vuestras librerías, ya os avisaré convenientemente cuando esté publicada. Habrá para todos.

Si queréis más información sobre el personaje y su anterior aventura, en este mismo blog, pinchando aquí: http://elblogdeabasolo.blogspot.com/search/label/PAJAROS%20SIN%20ALAS

LOS GENOCIDAS (THOMAS M. DISCH)

2012-01-13T13:12:00.001+01:00

LA NOVELA: Las ciudades de todo el mundo han sido reducidas a cenizas y unas plantas alienígenas han conquistado la Tierra. Estas plantas, capaces de superar los ciento ochenta metros de altura, se han adueñado del suelo de todo el mundo y están acabando con las reservas de los Grandes Lagos. En la zona norte de Minnesota, Anderson, un viejo granjero armado con una Biblia en una mano y una pistola en la otra, dirige a la población de una pequeña aldea en una desesperada batalla diaria por continuar su precaria existencia. Entonces entra en escena Jeremiah Orville, un extranjero errante cegado por una peculiar y secreta sed de venganza, convirtiendo la lucha por sobrevivir en una tarea sobrecogedora.

RESEÑAS: Este es un libro diferente acerca de seres que invaden la Tierra. Disch no ha escrito una novela de cómo tendría que ser: nos muestra clara y convincentemente cómo es el mundo en una situación determinada. (Library Journal)

Tan creativas como las del maestro Bradbury, y más rigurosas en sus planteamientos, son las obras de ciencia ficción de Disch. Con la primera, ‘Los genocidas’, consiguió sacudir a un género anquilosado en los finales previsibles. (Booksellers)

Obras como 'La carretera' han vuelto a poner de moda la mejor ciencia ficción apocalíptica. Dentro de este género, los aficionados no pueden pasar de largo la fantástica 'Los genocidas', de Disch, todo un clásico. (Locus)

Al igual que la de Philip K. Dick, la obra de Tom Disch es muy variada pero de calidad constante, y su debut, 'Los genocidas', fue un comienzo redondo para una carrera sin fallas. (Time Out)

EL AUTOR: Thomas M. Disch nació en Des Moines, Iowa, en 1940. Fue uno de los escritores de ciencia ficción más importantes del movimiento conocido como la Nueva Ola, junto con Samuel Delany, Roger Zelazny, Philip Farmer y Harlan Ellison. Tuvo diversos trabajos, entre ellos cantar en un coro en la ópera y escribir críticas para varios periódicos, pero finalmente se decantó por escribir ficción y poesía. Recibió numerosos premios y reconocimientos, como el Locus, el British Fantasy Award, el Ditmar...

Falleció en 2008.

CARTA DEL LIBRERO NEGRO Y CRIMINAL: DE BARES, SUECOS, CHINOS Y NOVELAS

2012-01-12T10:54:00.000+01:00

Una de las cosas que más nos gustan del blog que la librera negrocriminal ha comenzado, el GASTRONOMÍA NEGRA Y CRIMINAL, son las entradas a los bares. Un bar, bueno o malo, es básico para una buena novela. La frialdad de las novelas nórdicas se mide no por las gélidas temperaturas, sino por la ausencia de bares. ¿Que sería de Goodis sin bares, con o sin pianista?

Entren en http://gastronomianegraycriminal.wordpress.com/ y vean como es un bar de los que salen en No llames a casa, y a su autor, Carlos Zanón, hablándonos de qué son los bares.

Si decimos Milleniun, nos viene a la mente la trilogía de Larsson, y las distintas versiones filmícas que han hecho. Pero antes de Larsson, y sigue existiendo después de Larsson, hubo otro “Millenium”. El programa que en el Canal 33 de Televisión de Catalunya, dirige Ramón Colom. Los buenos lectores negrocriminales se notan. Mañana viernes y 13 ( Goodis nos persigue), a las 11 de la noche un programa sobre ESCRITORES ASESINOS.

Parece ser que el próximo dia 20 de Enero podremos enviarles el programa definitivo de BCNEGRA 2012. De momento vamos sabiendo algunos de los nombres que vendrán. Por ejemplo, Jeffery Deaver, el creador de Lincoln Rhytme (pónganle rostro de Denzel Washington) y Anne Perry, la creadora entre otros, de William Monk y Thomas Pitt.

BCNEGRA, entre el 2 y el 11 de Febrero de este año.

Que es también el año en el que se cumplen 125 años de la primera edición de Estudio en Escarlata, que como saben es la primera aparición de nuestro detective preferido: Sherlock Holmes.

Por ello hoy damos noticia de un pastiche holmesiano: Holmes & Watson 1903-1904, una novela de Javier Casis, editada por una pequeña pero inquieta editorial logroñesa, “El Tragaluz”. Antes fue librería, pero, en la lógica de los tiempos, tuvo que cerrar.

http://www.negraycriminal.com/index.php?view=ficha&idl=13794

www.negraycriminal.com

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CARTA DEL LIBRERO NEGRO Y CRIMINAL: JOAN PROUBASTA

2012-01-10T14:17:00.000+01:00

Tiempo de rebajas. Nosotros también les hemos preparado las nuestras. Nuestra mesa central está llena ahora de libros que no superan los cinco euros, y llena de buenos autores: Sara Paretsky, Juan Ramon Biedma, Rabb, Himes, Wade Miller, Lawrence Block, Burke (la hija), Khadra, Villaró, MacDonald (pero el John), el trío cubano: Chavarría, Lunar y Valle, (que suenan mejor que Los Panchos), McCoy, Lutz. Y más, algunos más.

Les proponemos que se vengan el domingo próximo, que estaremos abiertos, al primer vermuth del año. Este próximo domingo será del “Bar Jai-Ca”. Y como seguramente habrán visto ya, o estarán próximo a ello, la película El topo, basada en una excelente novela de John Le Carré, hablaremos de novelas de espías: Ambler, Furst, McCurry, etc. Y les regalaremos un libro de Ludlum , que ustedes podrán elegir (hasta agotar existencias), que es todo lo contrario de Le Carré. Bienvenida la película. Si no fuera por ella el libro, tanto en catalán como en castellano, seguiría agotado. Cosas de las empresas que hacen libros…

Si ustedes no pueden pasar por la librería visiten la sección de Ofertas de la página web, Y también pueden pedirnos, gratis, un libro de Ludlum: http://www.negraycriminal.com/index.php?view=ofertas

Si leen esto a media mañana, y en España, den una excusa y acérquense al quiosco a comprarse el último número de “Qué Leer”. Aparte de una excelente artículo donde nos dan 10 razones para regalar libros, y una referencia a la librería Pequod, del barrio de Gracia de Barcelona (bienvenidos al psiquiátrico de papel), hay una excelente entrevista de Antonio Lozano a Elmore Leonard, uno de los grandes grandes y más grandes aún; y Milo entrevista a Ernesto “Lascano” Mallo.

Primeros días del año, y últimos para matricularse en el curso de “Historia de la novela negrocriminal” que dan en la prestigiosa Escuela de Escritura del Ateneo barcelonés. Aquí un breve esbozo del programa.

http://www.escoladescriptura.org/web/continguts/ca/apartats/menuprincipal/els_estudis/Literatura/novella_negra/novella_negra.html

Y siguen apareciendo personajes, recetas y los mejores bares en GASTRONOMÍA NEGRA Y CRIMINAL, el blog de la librera.

El asunto de este correo es un nombre que quizá a ustedes no les dirá nada, pero es una de esas personas extrañas, generosas e irrepetibles que gracias a la librería hemos tenido la fortuna de conocer. Hace más de cincuenta años, Joan Proubasta, decidió comenzar a coleccionar libros y objetos relacionados con su personaje de ficción favorito: Sherlock Holmes, del que este 2012 celebraremos el 125 aniversario de su primera aparición en Estudio en Escarlata. 125 años (Holmes, no Proubasta) y sigue seduciendo.

La colección de Joan Proubasta es una de las cinco más importantes del mundo mundial. Y Joan Proubasta ha decidido donarla a la Biblioteca Arús, de Barcelona, para que lo que hasta ahora era privado pueda ser contemplado por todos nosotros, los barceloneses y los que nos visiten. Por ello en “BCNEGRA”, uno de los actos del programa, el viernes día 3 de Febrero, consistirá en la apertura al público de esta colección.

BCNegra, Sherlock Holmes y una biblioteca pública, nos gusta la combinación.

El librero anda preocupado. Se plantea cómo será su 2012, como lector., después de haber comenzado el año leyendo No llames a casa, de Carlos Zanon. ¿Como será el resto del año, cuando se ha comenzado con una de las novelas más potentes que ha leído en los últimos tiempos?

www.negraycriminal.com / http://negraycriminal.blogcindario.com / http://gastronomianegraycriminal.wordpress.com/

"LOS 25 PRINCIPALES" DE LA BÒBILA

2012-01-10T10:46:00.000+01:00

La biblioteca catalana La Bòbila, especializada en género negro, ha elaborado la lista de los veinticinco títulos más prestados en el año 2011. Es una lista que, como todas, puede ser discutible y, como en muchas, puede decirse que no están todos los que son aunque sí sean todos los que están, pero tiene la virtud de que responde a los gustos del público usuario de la biblioteca:

1. Las niñas perdidas. Cristina Fallarás (Roca)
2. Las grietas de Jara. Claudia Piñeiro (Alfaguara)
3. La tristeza del samurái. Víctor del Árbol (Alrevés)
4. Jugar a ganar. Sara Paretsky (Ediciones B)
5. La reina en el palacio de las corrientes de aire. Stieg Larsson (Destino)
6. Las hijas del frío. Camilla Läckberg (Maeva)
7. Tarde, mal y nunca. Carlos Zanón (Saymon)
8. Crimen en directo. Camilla Läckberg (Maeva)
9. Giley. Julián Ibáñez (RBA)
10. Los gritos del pasado. Camilla Läckberg (Maeva)
11. La princesa de hielo. Camilla Läckberg (Maeva)
12. No se lo digas a nadie. Harlan Coben (RBA)
13. Nadie lo ha oído. Mari Jungstedt (Maeva)
14. Golpe de efecto. Harlan Coben (RBA)
15. El silencio del bosque. Tana French (RBA)
16. Riña de gatos: Madrid 1936. Eduardo Mendoza (Círculo de Lectores)
17. Invitación a un asesinato. Carmen Posadas (Planeta)
18. Entre trago y trago. Julián Ibáñez (Alrevés)
19. Jesús de los infiernos. Andreu Martín (Flamma)
20. La estrella del diablo. Jo Nesbø (RBA)
21. Muerte en Estambul. Petros Markaris (Tusquets)
22. El vigía. Robert Crais (Ediciones B)
23. Sangre derramada. Asa Larsson (Seix Barral)
24. La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina. Stieg Larsson (Destino)
25. Homicidio. David Simon (Principal de los Libros)

FICHERO DE NOVELAS NEGRAS: 336.-ZOMBI (JUAN DÍAZ OLMEDO)

2012-01-10T08:08:00.000+01:00

Título: ZOMBI

Autor: JUAN DÍAZ OLMEDO

Editorial: NGC FICCIÓN!

Trama: "La Cofradía de los Muertos" está formada por un grupo de enfermos terminales que, sabiendo que les queda poco tiempo de vida, deciden vivir ese poco tiempo al límite como modo de suicidarse sintiéndose paradójicamente vivos, lo que les lleva a organizar, entre otras cosas, una serie de combates a muerte entre los propios desahuciados que, entre otras cosas, les sirve también para financiarse.

Personajes: Jezabel, una mujer fría y consciente de que no tiene futuro, por lo que va "a por todas" en todos los aspectos, Mara, su mejor amiga, aparentemente más delicada y frágil que ella aunque también comprometida con la Cofradía de los Muertos, Iván, hombre bajito y con la cabeza totalmente rapada para mostrar las junturas de su cráneo, organizador de las veladas a muerte, Marta, ayudante de Iván, Carol otra de los miembros de la Cofradía, más violenta y cínica aún que Jezabel, Sonia, empleada de la tienda de tatuajes por las que pasan casi todos los miembros de la Cofradía, apasionada de los tatuajes y las escarificaciones hasta el paroxismo, Jaime, miembro activo de la Cofradía, lleno de tatuajes como muestra de su desapego a los convencionalismos, Ruslana, prostituta de origen ucraniano, "protegida" de Jezabel.

Aspectos a Destacar: Pese a su título esta novela no trata de muertos vivientes sino de algo que puede llegar a ser, por real y verosímil mucho más terrorífico y horripilante, de unos seres vivos que, sabedores de que su muerte está próxima, deciden rechazar todo tipo de convencionalismos sociales y apurar lo que les queda de vida de una manera libre y ultraviolenta, mostrándonos de paso hasta donde se puede llegar en una sociedad que, enferma de aburrimiento, busca nuevas diversiones con las excusas más insospechadas / Una novela catalogada por e propio autor como "bizarre noir".

La Frase: Ya estamos muertos. A nadie le importa la forma en la que haya muerto alguien que ya estaba desahuciado. ¿No hablan ahora del suicidio asistido, de la muerte digna? Pues nuestra muerte es más digna aún.

ZAMACOLA, UN BANDOLERO VASCO EN EL CHACO (FABIO JAVIER ECHARRI)

2012-01-09T09:41:00.000+01:00

LA OBRA: En esta novela, basada en hechos reales, se narra la vida de Eusebio Zamacola Abrisqueta, euskaldun nacido en Basauri que llegó a Argentina en 1924. Sus actividades al margen de la ley, sus años dedicados a saquear a las grandes empresas explotadoras instaladas en la región, sus asaltos a los trenes, el gran apoyo popular que logró entre la clase trabajadora, las desavenencias con su compañero Mate Cosido, las torturas y malos tratos que sufrió a manos de la policía, los años en prisión... Este trabajo, ligero y ameno, nos permite sumergirnos en la psicología de un personaje impulsado por su espíritu aventurero, sus ideales anarco-revolucionarios y la persecución política sufrida en su tierra natal, Euskal Herria, a donde siempre quiso volver. Retrato de una época en la que el Vasco Zamacola, como lo llamaban, se convirtió en una leyenda para el pueblo argentino.

EL AUTOR: Fabio Javier Echarri nació en el Chaco, Argentina. Es profesor y Licenciado en Historia, con posgrados en diferentes ramas de gestión cultural y medioambiental. Trabaja como asesor para el Bloque Alianza Frente a Todos de la Cámara de Diputados de la Provincia del Chaco y fue fundador del Centro Vasco Kotoiaren Lurra de la misma provincia. Además, colabora con medios de comunicación locales y ha publicado varios trabajos en revistas internacionales. Es autor de obras como Napalpí, la verdad histórica, El desenterrador, Si no fuera por los perros o El cura caminador que han sido premiadas en diversos certámenes. Además, el ensayo sobre la vida de Eusebio Zamacola fue merecedor, en 2010, del Premio Andrés de Irujo, otorgado por el Gobierno Vasco.

FICHERO DE NOVELAS NEGRAS: 335.-UN JAMÓN CALIBRE 45 (CARLOS SALEM)

2012-01-09T08:11:00.000+01:00

Título: UN JAMÓN CALIBRE 45

Autor: CARLOS SALEM

Editorial: RBA

Trama: Nicolás es un periodista argentino que malvive en Madrid y que cree que le ha cambiado la suerte cuando le dejan utilizar gratis el piso de una mujer a la que no conoce, que va a estar fuera durante unos meses. Pero cuando se instala se da cuenta de que de chollo, nada de nada, ya que unos delincuentes que andan detrás de la mujer le amenazarán con matarle si no la entrega en un corto plazo de tiempo, pese a sus protestas acerca de no conocerla de nada

Personajes: Nicolás Sotanovsky, periodista argentino que lleva años dando tumbos por España, y que pese a una armadura de cinismo que intenta colocarse es un auténtico caballero andante que intenta mantener por encima de todo su dignidad, Nina, amiga de la dueña del piso y de desnudarse, que se enamora de Nicolás (o le utiliza simplemente para sus juegos sexuales), pese a no estar claro a quién es más fiel, si a él o a su amiga, Felipe Mar López, detective cuyo nombre nos trae reminiscencias de Philip Marlowe, pero que resulta ser todo lo contrario que el mítico detective chandleriano, Lidia, vieja amiga de Nicolás y enamorada de él (al menos una de sus dos personalidades contrapuestas, o quizás las dos), Serrano, el matón que controla a Nicolás, con un curioso fondo sentimental y “humano”, El Muerto, delincuente cuya personalidad se corresponde con su sobrenombre y que es quien va detrás de la mujer en cuyo piso vive Nicolás.

Aspectos a Destacar: El sentido del humor que impregna la novela (y en general toda la obra de Carlos Salem) sin dejar, por ello, de construir una novela negra sólidamente estructurada y asentada en la época actual, pese a ser también un homenaje a la novela negra clásica desde parámetros propios del siglo XXI.

La Frase: Lo brutal de la paliza no eran solo los golpes, sino que en ningún momento me pegó con furia ni me insultó. Lo hacía como si la cosa no fuera con él. No había rabia que pudiera agotarse ni deuda que cobrar a tanto el golpe. Solo era pegar con precisión,.sin permitirme la escapatoria de un nuevo desmayo. No había escapatoria.

LOS PRIMEROS 1000 MILLONES (CHRISTOPHER REICH)

2012-01-05T12:13:00.000+01:00

LA NOVELA: En cuestión de seis días, Jett Gavallan presentará la empresa de medios de comunicación más importante de Rusia en la Bolsa de Nueva York. Como presidente de una gran firma, a Gavallan no le resulta ajeno el riesgo... Pero ciertos rumores sobre fraude amenazan con arruinar el trato, y con él todo por lo que Gavallan ha luchado tanto, así que envía a su hombre de confianza a Moscú para que se adentre en la enigmática compañía. Cuando Grafton Byrnes desaparece, Gavallan se lanza a la desesperada búsqueda de su amigo y recorre toda Europa, desde Zúrich hasta Moscú, para obtener respuestas. A medida que pasan las horas, Gavallan se acercará cada vez más a un lugar donde el asesinato es moneda corriente... y donde alcanzar los primeros mil millones se ha convertido en una obsesión mortal.

RESEÑAS: Reich hace con las finanzas lo que Grisham hace con la ley. (—San Francisco Chronicle)

Los mundos llenos de testosterona de los pilotos de combate y de los banqueros de inversiones chocan en un thriller de ritmo increíble, de capítulos cortos, que imprimen a la historia la velocidad de la luz. (Entertainment Weekly)

Un thriller financiero de ritmo agilísimo... Se ha comparado a Reich con John Grisham: construye las mismas tramas del estilo David contra Goliat que te impulsan a pasar una página tras otra. (USA Today)

El conocimiento íntimo de Reich de la intriga internacional ofrece al lector una genuina visión de la diplomacia histórica, con reminiscencias de Le Carré. (Booklist)

EL AUTOR: Christopher Reich nació en Tokio en 1961 y creció en Los Ángeles. Trabajó en el departamento de banca privada de un importante banco en Ginebra, antes de pasar al departamento de fusiones y adquisiciones de la misma institución en Zúrich. En 1995 decidió dedicarse por entero a la escritura. Vive entre California y Suiza, y es autor de ocho novelas de suspense de gran éxito, tres de ellas publicadas en España: La cuenta numerada, en Ediciones B, y El Club de los Patriotas y Fugitivo en La Factoría de Ideas. Ahora nos presenta Los primeros mil millones.

EXPATRIADOS (CHRIS PAVONE)

2012-01-05T11:23:00.000+01:00

LA NOVELA: Cuando su marido acepta un empleo nuevo en Luxemburgo, Kate piensa que por fin va a dejar atrás su vida secreta como agente de la CIA. Una vez en Europa, ella y su marido, Dexter, traban amistad con otra pareja estadounidense, encantadores y muy sociables, pero Kate no puede evitar tener la sensación de que no son quienes dicen ser. Cuando empieza a vigilarlos, descubre que están envueltos en una misión clandestina. Para Kate resulta esencial descubrir si su pasado ha vuelto para amenazar a su familia y asegurarse de que no ha dejado ningún cabo suelto. Pero, ¿y si toda esta trama de engaños no tuviera nada que ver con su pasado?

RESEÑAS: Mientras leía Expatriados, a menudo pensaba que estaba leyendo de nuevo las primeras novelas de Ken Follett, Frederick Forsyth y Robert Ludlum. Elegante, con un suspense inteligente, una trama elaborada con maestría y muy entretenida. (John Grisham)

EL AUTOR: Chris Pavone ha sido editor de Doubleday, Crown, Artisan y Clarkson Potter. Tras un año y medio como expatriado en Luxemburgo, vive con su mujer, sus hijos y su perro en Nueva York. Expatriados es su primera novela.

TAKSIM (JUAN SARDÁ)

2012-01-05T11:17:00.000+01:00

LA NOVELA: En el año 2080, más de 60 años después de una guerra mundial provocada por la crisis económica, el mundo está dominado por las multinacionales. Los países y las ciudades se llaman como marcas: Coca-Cola Light BCN (la antigua Barcelona) o Mar Red Bull (el Mediterráneo). Con frecuencia, la ciencia ficción inventa escenarios futuros en los que podemos reconocer el presente. Taksim se erige como una metáfora de nuestro tiempo narrada en primera persona por una periodista de guerra víctima del terrorismo y conocedora de las cloacas del sistema.

Taksim plantea un futuro muy presente dominado por la cultura de los famosos y la precariedad de las relaciones sentimentales donde se suceden los agentes secretos y las conspiraciones. Un universo ultracompetitivo en el que los humanos están tan asustados los unos de los otros que prefieren relacionarse con robots. En este contexto, Jakob, el protagonista, un afamado productor de cine, deberá aprender a asumir que su matrimonio con otro hombre ha sido un fraude y lidiar con su sentido de culpa. La ominosa sombra del terrorismo planeará en todo momento sobre ellos. Las tertulias del corazón serán el reverso.

El absurdo de ese mundo artificial y violento ocupa un papel central en este relato complejo, estructurado a partir de las perspectivas propias de cada uno de los personajes, que alterna diversos planos de narración y de lenguajes para que el sentido final de la historia siga vivo y oculto hasta sus últimas páginas. Contundente alegato contra cualquier tipo de violencia, Taksim cuenta, con modos de novela filosófica de aventuras, cómo la incapacidad de amar vuelve a las personas, o a las sociedades, enfermas.

RESEÑAS: Este escritor tiene dos cosas muy claras: cómo narrar algo que es un vértigo, una caída y un viaje y hacerlo muy bien [...] Un buen autor, con talento. (Lilian Neuman, La Vanguardia)

Dinámica... es buena, honesta, fresca y estilosa (...) Un autor de culto que destruye dogmas mientras gana adeptos. (David Bernal, El Duende)

EL AUTOR: Juan Sardá (Barcelona, 1976) estudia periodismo y empieza a publicar en revistas gratuitas juveniles escribiendo sobre música. A principios de 2000 comienza a colaborar con La Vanguardia. Poco después, salta a las páginas de La Luna, suplemento juvenil de El Mundo, al tiempo que escribe para otros medios como Fotogramas o Rockdelux. Tras una temporada en las páginas de cine de On Madrid, suplemento sobre el ocio de la capital que publica el diario El País, regresa a El Mundo para hacerse cargo de las páginas de cine de El Cultural, labor que ha desempeñado los últimos tres años. En 2010 Suma de Letras publicó su primera novela, Dinámica de los cuerpos eléctricos, con un gran éxito de crítica y público.

PÁJAROS SIN ALAS/БЕЗКРИЛІ ПТАХИ: MÁS SOBRE LA TRADUCCIÓN AL UCRANIANO

2012-01-05T09:42:00.000+01:00

Un amigo, que aparte de serlo, por lo visto tiene mucho tiempo libre, tras enterarse de la publicación en ucraniano de PÁJAROS SIN ALAS, ha encontrado una reseña en un blog ucraniano (o igual es ruso, quién sabe, por lo del dominio .ur) y me la ha hecho llegar. Es ésta:

Я вже якось казала, що зарубіжні автори мене приваблюють більше. З прози єдине, що мені класно читається в цьому журналі - детектив "Безкрилі птахи" (Хосе Хав’єр Абасоло).

La traducción automática que ha hecho “Google” es ésta: Una vez me dijeron que los autores extranjeros que me atrajo más. En la prosa lo único fresco que he leído en esta revista - Detective ", pájaros sin alas" (José Javier Abasolo).

Y la corrección que ha hecho mi amigo a esa traducción,automática, lógicamente más favorable a mis intereses, es ésta: Una vez me preguntaron cuál de los autores extranjeros me había atraído más. En prosa, lo único fresco que he leído en la sección “Detectives” de esta revista ha sido “Pájaros sin alas”, de José Javier Abasolo.

Si hay por ahí alguien que sepa ucraniano, aquí está el enlace, por si quiere echarle un vistazo y traducirlo de un modo más eficaz:

http://antoni.ucoz.ru/blog/listopadovi_zapisi/2011-11-29-131

FICHERO DE NOVELAS NEGRAS: 334.-TAN MUERTO COMO TÚ (PETER JAMES)

2012-01-05T08:10:00.000+01:00

Título: TAN MUERTO COMO TÚ

Título original: DEAD LIKE YOU

Autor: PETER JAMES

Editorial: ROCA

Trama: Una serie de violaciones a primeros de año, aparentemente cometidas por un fetichista de los zapatos femeninos, pone en marcha a la policía de Brighton. El encargado de llevar a delante la investigación será el mismo policía que doce años atrás tuvo que enfrentarse a otra serie de violaciones muy similares, que no fueron solucionadas, y por el sistema empleado piensa que seguramente tendrá que enfrentarse, tanto tiempo después, al mismo violador.

Personajes: Roy Grace, experimentado policía cuya mujer desapareció hace años sin dejar rastro, que ha rehecho su vida con una forense, de la que espera un hijo, Glenn Branson, policía subordinado de Grace, de raza negra, amargado porque su matrimonio se ha roto y que se ha instalado en casa de Grace, un apasionado de la “conducción rápida” y de la moda, Yac, taxista con un síndrome cercano al autismo, coleccionista de zapatos de mujer, Garry Starling, empresario del ramo de la informática, Denise, su mujer, aburrida de tantos años de matrimonio, Maurice Stein y su mujer, Ulla, de origen sueco, grandes bebedores y amigos de Garry y Denise, Billy, joven judía enamorada de un noi-judío, lo que puede crearle problemas familiares, Cassian Pewe, antiguo compañero de Grace que quiso "hacerle la cama" y cuyas últimas actividades no están muy claras, Spicer, delincuente recién salido de la cárcel, viejo conocido de Grace y Branson

Aspectos a Destacar: La capacidad del autor para tratar el tema de los maltratos a mujeres y los abusos sexuales sin sensacionalismos sino como parte de una cotidianeidad desagradable y que debe ser erradicada, pero que existe en todas las sociedades y entre todas las clases sociales.

La Frase: Siempre habrá gente malvada que se salga con la suya. ¿Y gente buena que acabe entre rejas? Los límites son siempre difusos. Hay mucha gente buena y mucha gente mala. La vida no es diáfana, y pocas veces es justa.

PÁJAROS SIN ALAS TRADUCIDO AL UCRANIANO

2012-01-04T13:52:00.000+01:00

ХОСЕ ХАВ’ЄР АБАСОЛО. Así se escribe en los caracteres cirílicos usados en Ucrania mi nombre, JOSÉ JAVIER ABASOLO.

Y es que ayer recibí en mi domicilio los ejemplares de la revista ucraniana ДНІПРО (DNIPRO) en la que ha aparecido por entregas, traducida al ucraniano, mi novela Pájaros sin alas. Se ha publicado a lo largo de cuatro números que van de septiembre a diciembre, como los antiguos folletines, y está previsto que de aquí a un año vuelva a publicarse en formato libro.

Lógicamente desconozco cómo es su contenido, por la dificultad no sólo del idioma, sino de los caracteres cirílicos, pero es una revista literaria que al menos en diseño y en paginación está muy bien hecha tiene muy buena pinta.

Pájaros sin alas se ha publicado hasta el momento en castellano (idioma en la que la escribí) y euskera. Y ahora está ya en ucraniano. En anteriores ocasiones otras novelas mías han sido publicadas en francés e italiano e independientemente de la típica vanidad del escritor, el ver cómo tus palabras son leídas por gentes de otros países que hablan otros idiomas, y que aún así consigues llegar a ellos, produce una gran satisfacción. Y cuando se trata de un país aparentemente más alejado culturalmente del nuestro, es incluso un poco mayor.

Por cierto, la ilustración que aparece en esta entrada es la que abre la parte de la novela correspondiente al pasado mes de octubre. Supongo que la leyenda que aparece abajo es cómo queda el título en ucraniano.

FICHERO DE NOVELAS NEGRAS: 333.-UN POLICÍA ANDA SUELTO (MICKEY SPILLANE)

2012-01-04T08:09:00.001+01:00

Título: UN POLICÍA ANDA SUELTO

Título original: THE LAST COP OUT

Autor: MICKEY SPILLANE

Editorial: FORUM

Trama: Un buen puñado de hombres ligados a la mafia van siendo asesinados por una mano desconocida, sin que haya unas pautas claras, aunque todo parece indicar que se trata de la obra de un grupo que quiere hacerse con el poder en la organización que rige los negocios clandestinos de las más importantes ciudades norteamericanas. Temerosos de que se desate una guerra de bandas que acabe involucrando a los ciudadanos, el fiscal de Nueva York solicitará que vuelva al trabajo un policía que había sido expulsado del cuerpo recientemente.

Personajes: Gill Burke, policía expulsado del cuerpo por no aceptar los criterios políticos del departamento y ser partidario de una actitud más contundente con los delincuentes, Bill Long, policía y amigo y protector de Burke, aunque mucho más legalista, Papá Menes, viejo mafioso de origen italiano al que sus antiguos camaradas quieren marginar, pero que aún mantiene firmes las riendas de sus negocios, Frank Verdun, asesino a sueldo de la organización, inteligente y extremadamente frío, Mark Shelby, uno de los antiguos ejecutores de la organización, que quiere ocupar el trono que aparentemente ha dejado vacante Papá Menes, Louise Belhander, prostituta que se convierte en amante de Papá Menes, sin poder por ello olvidar sus deseos de venganza contra quien la llevó a la prostitución.

Aspectos a Destacar: Se ha dicho que Spillane utiliza para defender el orden establecido el mismo género que Dashiell Hammett utilizó (y creó junto a otros escritores se su época) para subvertirlo, lo que lleva a su extremo en esta obra con el mensaje de que para luchar contra el delito es necesario usar los mismos métodos que los propios delincuentes.

La Frase: Quieren atraparte en medio de una guerra de locos, ya que ellos son incapaces de conseguir nada, y prefieren que caiga en la batalla un muñeco fácil de manejar. Pase lo que pase, estarás acabado.

FICHERO DE NOVELAS NEGRAS: 332.-YO, EL JURADO (MICKEY SPILLANE)

2012-01-03T08:10:00.000+01:00

Título: YO, EL JURADO

Título original: I, THE JURY

Autor: MICKEY SPILLANE

Editorial: RBA

Trama: Cuando Mike Hammer, excombatiente en la II Guerra Mundial reciclado en detective, se entera de que han asesinado a su mejor amigo, un expolicía que perdió un brazo por salvarle la vida durante la guerra y que en la actualidad trabajaba también como detective, jura encontrar a su asesino y aplicarle el mismo tratamiento que recibió su amigo, para lo que tendrá que dejar de lado su respeto por la ley e ir en todo momento un paso por delante de la investigación oficial.

Personajes: Mike Hammer, detective violento y brutal que no cree en las medias tintas, con un sentido de la justicia que no siempre coincide con la ley, Pat Chambers, oficial de policía amigo de Hammer, que le ayuda en sus casos incluso aunque compitan por ver quién los resuelve antes, Velda, sexy secretaria de Hammer, enamorada de él, Myrna, exdrogadicta, novia del amigo de Hammer asesinado, Charlotte Manning, psiquiatra que había tratado a Myrna, gracias a lo cual hizo amistad con el detective asesinado, mujer inteligente y hermosa que se enamora de Hammer, siendo correspondida por el detective, las gemelas Bellamy, jóvenes veinteañeras herederas de una gran fortuna, que la usan para darse todos los caprichos posibles, George Kalecki, antiguo delincuente rehabilitado, aunque Hammer no cree en su rehabilitación, Hal Kines, estudiante de medicina, protegido de Kalecki.

Aspectos a Destacar: “Yo, el jurado” es la primera novela de Spillane en la que aparece Mike Hammer y en ella se avanza tanto lo que va a ser su estilo literario, seco, directo y sin ahorrar escenas de violencia, como su propósito de convertir sus novelas en un arma para defender sus ideas sobre la sociedad y su país, posicionándose en plena guerra fría con lo más duro del “maccarthismo”.

La Frase: Los jurados son fríos e imparciales, como se espera que sean. Basta con un abogado hábil para hacerles verter lagrimones con el cuento de que su cliente había perdido el juicio o que, si disparó, lo hizo en defensa propia. ¡Magnífico! La ley es un instrumento espléndido. Sólo que por esta vez la ley soy yo.

EL CONTRABANDO EN BAZTÁN CONTADO POR SUS PROTAGONISTAS (PEDRO ESARTE MUNIAIN)

2011-12-20T12:43:00.000+01:00

Partiendo de su propia experiencia, Pedro Esarte ha entrevistado a antiguos compañeros de oficio para mostrar la vida del contrabando en Baztan. Como resultado, ha recopilado numerosos datos y anécdotas que hasta el presente habían quedado al alcance de muy pocos, pues el contrabando ha sido un asunto tabú. Pero Esarte no sólo ha escrito un libro de lectura muy amena, sino que ha enmarcado aquella actividad en su contexto social y político, en plena posguerra, como consecuencia de imposiciones más antiguas. La falta de muchos productos de primera necesidad, las penurias económicas y la necesidad de mejorar forzaron a muchas personas a hacer de este oficio un medio de vida. Con el tiempo, las cambiantes condiciones económicas generales influyeron y conformaron los modos y fines de los protagonistas.

Aunque no se agota en sí mismo, este libro ofrece un retrato de la vida del Valle de Baztan en aquellos difíciles años, retrato común a gentes de otros valles repartidos a ambos lados del Pirineo.

Artículo aparecido en el Diario Vasco el 20 de diciembre de 2011. Redactora; Alicia Del Castillo.

A pesar de los años transcurridos desde que se dedicaron a ello, el tema del contrabando aún es tabú para muchos en Baztan. Sin embargo, Pedro Esarte (Elizondo 1936), que se dedicó al conocido como 'gau lana'-trabajo de noche- antes que a la historia y a la escritura, ha conseguido reunir recuerdos y datos, propios y ajenos, en El contrabando en Baztan contado por sus protagonistas (Editorial Pamiela).

Al ver publicado hace unos meses un libro sobre el contrabando en el Valle, Esarte comentó a su editor, si alguien puede escribir sobre contrabando en Baztan, ese soy yo. Así surgió el libro, un compendio de sus andanzas y las de su propia familia, pero también la de muchos baztandarras que le han ofrecido sus recuerdos cuando la mayoría de aquellos jóvenes ya ha cumplido los 70 años y ven como muchos otros han fallecido llevándose aquellas historias con ellos. Es un desnudo histórico y literario empezando por mí y siguiendo por quienes me han prestado su colaboración, afirma Esarte, porque en Baztan de eso no se habla, como le dijo un anciano de 93 años.

El contrabando de mediados del siglo XX fue la rémora del atolladero y las consecuencias dejadas tras la guerra del 36. Ayudó a solucionar necesidades, gracias a los géneros de todas clases que irónicamente provenían de quienes tuvieron la calamidad de una guerra posterior a la ocurrida en la península. Extraña que tras la terrible guerra europea, tuviéramos que abastecernos desde el otro lado de la frontera de alimentos básicos como el pan.

Se hacía contrabando con el tabaco y los géneros de lucir como las famosas medias de cristal, las puntillas o la perfumería, como artículos para revender y con sus beneficios, comprar los alimentos y productos de primera necesidad. Luego vino el aprovechamiento de los residuos de la guerra europea, tanto de materiales de desecho como piecerío, para el arranque industrial, transportes.; el cobre para las necesidades primarias, incluidos los tendidos eléctricos y telefónicos, y también habla Esarte del contrabando de ganado.

En una cena que organizó con amigos que quisieron hablar cuando les comentó el tema del libro, salieron muchos recuerdos. He escrito con pseudónimos algunas historias porque así me lo han pedido, algunos protagonistas han muerto y a donde algunos no he ido a preguntar porque sabía que no iban a querer hablar. E incluso algunos salen sin pseudónimo. Esarte es tajante cuando afirma que no hay nada de lo que avergonzarse. Yo fui chamarilero por necesidad, chatarrero minorista. La furgoneta de la carnicería -del negocio familiar- no llamaba la atención porque para ir al matadero teníamos que pasar por la aduana.

Como cuenta Esarte, para poder acarrear los bultos durante la noche, los porteadores de paquetes de puntilla, telas y otros objetos voluminosos, se montaban el paquete sobre las espaldas y se ajustaba con una cinta ancha que se bordeaba por la frente, el kopetako, y cruzaba por la cabeza. Normalmente se llegaba con paquetes de entre 30 y 35 kilos a Elizondo. Para el acarreo del cobre se emplearon desde carros de mano y bicicletas con remolque, hasta carros de caballos y leras de vacas. Esarte cuenta las trampas que preparaban en el interior de los coches, los dobles fondos y dobles suelos, o los troncos vaciados y en cuyo interior se apilaban los rollos de cobre. Porque para transportar el hilo de cobre se reducía en rollos prensados como ovillos, trabajo que originaba intoxicaciones, mucosidades negras, toses, inapetencia y pérdida de peso.

Recuerda también que la utilización de religiosos en los viajes fue una opción muy socorrida, por el respeto que imponía su presencia.

Lejos de realizar un relato romántico, Esarte rescata también de la memoria los contrabandistas encarcelados, heridos, incluso muertos por disparos de los guardias, porque no siempre era posible ponerse de acuerdo con los agentes.

EL DETECTIVE DE SONIDOS (LUISA ETXENIKE)

2011-12-20T12:28:00.000+01:00

Entrevista publicada en el periódico Noticias de Gipuzkoa el 19 de diciembre de 2011. Redactora: Ruth Pérez de Anucita

En un mundo saturado de imágenes concede el protagonismo al sentido del oído. ¿Es una elección premeditada?

Hoy se sabe que los pájaros no cantan todos a la vez para conseguir una máxima expresividad; se reparten el espacio aéreo para ser oídos. Siempre me ha interesado la dimensión sonora pero ahora en un mundo saturado de imágenes, de mensajes y de discursos, el sonido, la idea de prestar oído me parecía interesante. Cuando hay mucho discurso se convierte en inaudible, cuando hay muchas imágenes se vuelven invisibles. A fuerza de saturación hemos perdido atención. También tenía que ver con una imagen que quería interrogar: cómo les llega el mundo a los chavales que están con los cascos puestos todo el día. Aquí se trataba de que, por un momento, se quiten los cascos y presten oído al mundo.

Uno de los personajes, la señora Urrutia, dice que el excipiente de la vida es la ironía. ¿También es el de la novela?

Es el eje de la novela. No ironía en el sentido de que nos invita a reír o a sonreír, que también, sino esa idea de mirar las cosas desde más de un ángulo. Esta novela se presenta como una novela de detectives, pero no es una novela negra, tiene también algo de novela blanca. A todos los personajes les asoma una segunda cara.

Aunque las edades de los protagonistas distan entre sí, da la sensación de que podrían intercambiarse.

Es una novela de tres generaciones: el joven detective, el hombre extraño de unos 50 años y una mujer octogenaria, pero lo que llamamos edad no siempre coincide con la que aparece en el DNI. En los personajes mayores por las experiencias o deseos que tienen se ve una juventud; el joven, por la responsabilidad que tiene, afronta una carga que va más allá de su edad. Él dice que es como si le hubieran dado al botón del forward y estuviera en la pista cinco o seis de su vida. Esa idea de que vivimos en todas las edades forma también parte del proyecto del libro. Es importante que mantengamos una relación fluida con los distintos momentos de nuestra vida, eso le da calidad al presente. Y debería ser la experiencia de las sociedades, no hay que romper la relación entre las distintas generaciones, y ahora esa correa de transmisión está un pelín magullada.

Estamos rodeados de consignas sobre lo que se debe hacer en una u otra edad.

En esta idea de la ironía, entendida en un sentido muy amplio, la novela es una réplica al estereotipo. Dice Martin Amis que el prejuicio es un odio de segunda mano. Siempre me ha gustado esta expresión porque es muy contundente y porque nos pone en alerta de lo que significa un prejuicio y un estereotipo, que es la cobertura de un prejuicio. Los prejuicios del género y de la edad son terribles, causan un daño social y personal extraordinario. La señora Urrutia dice de su amante: "No pudo no pensarlo". El estereotipo y el prejuicio nos impiden pensar o no dejar de pensar de una determinada manera. Una persona es muchísimo más compleja e irreductible a categorías de lo que los prejuicios nos hacen creer. Esta novela intenta presentar otra versión a esos estereotipos.

También se presenta otra versión de la soledad: "Te sientes más solo que nunca no porque estás sin otros, sino porque estás sin ti".

La soledad profunda es, en el fondo, un desconocimiento de quién eres, porque no has asumido quién eres o qué has hecho. No se trata de hacer un juicio, sino de que no haya zonas de ti que no te atreves a mirar. Los personajes se han atrevido a mirar dentro de sí y tienen una individualidad gozosa, que les permite acercarse a los demás.

No abandona la preocupación por la memoria.

Interrumpir la memoria es colocar zonas de sombra en nuestra vida, y ahí se van a instalar los miedos y las deformaciones. Lo mismo vale para una persona que para una sociedad: hablar de memoria es evocar la secuencia generacional. Si pensamos en una generación atrás, se hablaba de conflicto, los vínculos intergeneracionales contenían una comunicación tensionada. Hoy creo que no vale la imagen, se ha interrumpido: no es que sean malas las relaciones con los padres, es que tenemos la impresión de que no existen. Todos hemos oído hablar de comidas familiares que terminaban a gritos; ahora los niños viven sin comidas familiares.

La protagonista afirma que las palabras en los libros "abren los ojos del lector" pero en la vida "procuran cerrarlos".

Estamos en un momento de la historia en el que el lenguaje es extremadamente importante y hay muchos momentos de la vida en el que lo es, en el que la fiabilidad de las palabras y la sinceridad con que se utilizan es vital. Si las palabras no nos hacen más conscientes, más auténticos, más veraces, van a tener un resultado lamentable. Ojo con el lenguaje, ojo especialmente ahora, porque un lenguaje que te cierra los ojos acaba mal.

¿Con menos vocabulario se vive menos? ¿O simplifica la vida?

Hace vivir menos, sin ninguna duda. Si saber menos vocabulario implicara tener menos sentimientos, igual nos complicaba menos la vida. Pero si el idioma tiene tantas palabras es porque el ser humano tiene todo ese paisaje en su interior. El no saberlas no nos quita el paisaje. Los conceptos y las palabras son herramientas para interpretar las claves de la realidad, sin ellas somos marionetas. Saber palabras para mí es sinónimo de felicidad, te da libertad y aproximación crítica al mundo. Si pierdes la capacidad de deletrear tu mundo interior vas a ser más infeliz y más esclavo.

La novela advierte sobre las efusiones fingidas, la mala vida, el mal cine… ¿Cómo se desmontan tantas inercias instaladas?

Muchos comportamientos vienen determinados por el exterior. La escena en la que se advierte de efusiones fingidas alude a la sexualidad y no es una extravagancia decir que uno de los comportamientos que más se formatea es la sexualidad. Hay todo un mundo de representaciones del acto sexual, que además de contener sexismos ultrajantes, lo asocia con una cualidad performativa, de performance. Y eso hace que gente con vidas sexuales placenteras las vivan como anómalas porque no se ajustan a la norma. A veces nos quieren presentar la realidad como un puré; no, no, deme turrón del duro que ya lo masticaré. La ironía no permite que te comas algo sin más, te obliga a masticar.

El protagonista coloca su grabadora en lugares insóitos para captar sonidos evocadores. Si se pusiera una grabadora a la esencia de la vida, ¿se escucharía sobre todo silencio?

Los sonidos son también un excipiente. Muchas de las piezas de nuestra vida permanecen unidas porque están en una banda sonora. En el caso de la metáfora de la novela, la vida está rodeada de silencio no como no contaminación sino como vacío, y la novela convierte ese vacío, o sonidos en apariencia irrelevantes, en una banda sonora significativa.

¿Y cuál sería la metáfora sonora del tiempo que se abre tras el anuncio de ETA?

Quizá porque soy muy aficionada a la música vocal, me viene la idea de orfeón. Hay quien pretende ahora que sea un solo y ponerle volumen, hay quien pretende que como mucho sea un dúo, pero esto va a ser un orfeón. Hay montones de voces que se van a oír y se deben oír. Ciertas pretensiones de ocupar el micrófono se van a ver cada vez más reducidas. Estamos en un momento capital en Euskadi, tenemos mucha cultura de coro y esto no va ser ni un solo, ni un dúo, ni un trío.

DISMUNDO (ROGELIO BLANCO) - PRESENTACIÓN EN MADRID

2011-12-20T08:23:00.001+01:00

En el país más profundo de un país una aldea bautizada Dismundo, la negación del mundo, vive un abandono sin horizontes ni destino. Rogelio Blanco ofrece nueve retazos de un universo rural del que todos apartan la mirada y en el que los muchachos aspiran a cultivar la tierra de algún amo y las chicas a emigrar a la capital como criadas. Con una humildad que rebosa ternura, emoción y lirismo humano se cuentan las historias cotidianas de Armelinda, Domiciano, Leontino, Robustiano, Librada… Personajes de nombres atávicos, la mayoría de raíz visigótica, que han logrado escapar de la muerte: la mitad de la tumbas del cementerio pertenecen a niños que duermen el sueño eterno bajo los brezales acosados por el viento. En palabras de Juan Gelman, “un universo nocturno en el que hay que aguzar la vista para apreciar el fulgor de cada uno de sus astros”.

LARGO CAMINO HACIA ZUNI PUEBLO (ALBER VÁZQUEZ) - TEXTO DE LA PRESENTACIÓN EN BILBAO

2011-12-19T12:09:00.001+01:00

El pasado viernes tuve el placer de presentar en Bilbao la novela de Alber Vázquez, “Largo camino hacia Zuni Pueblo”. Personalmente lo pasé muy bien, aunque no estoy seguro de que piensen lo mismo los asistentes que tuvieron que aguantarme, aunque luego pudieron disfrutar con el autor. De todos modos, por si os interesa, transcribo el texto de la presentación. Lógicamente, para los que estuvisteis, quiero aclarar que no se corresponde exactamente, primero porque no me gusta leer, si escribo algo es para aclarar previamente de qué voy a hablar, no para leerlo. Y en segundo lugar porque, pese a lo que digan las malas lenguas, no soy “tan pesao” y procuré aligerarlo para dar paso a la auténtica estrella del acto, Alber Vázquez.

Y como diría Luigi Pirandello, “aquí está el texto si así os parece”.

Cuando recibí un e-mail de Alber Vázquez invitándome a estar con él en la presentación de “Largo camino hacia Zuni Pueblo” mi contestación no fue inmediata, creo que tardé más o menos una hora en decirle que sí. Y no es que tuviera dudas sobre el autor, no hacía mucho tiempo había leído otra novela suya y sabía que merecía la pena leerle, pero es que en su mensaje me decía explícitamente que su novela era un western. Un western, sí, un auténtico western escrito por un autor guipuzcoano. Finalmente pensé que si un guipuzcoano se atrevía a escribir una novela así, uno de Bilbao no iba a ser menos que él y que, al menos, podía atreverme a presentarla.

Cuando hablamos de westerns no puedo evitar retrotraerme a mi infancia. Creo que todos hemos leído, en nuestra juventud y algunos incluso más adelante, esas novelas llamadas de kiosco, del oeste, policiales, de terror, que firmaban en su gran mayoría escritores españoles con seudónimos anglosajones para hacerse más creíbles aunque curiosamente, uno de los más famosos, Estefanía, escribía con su propio nombre. Eran novelas sencillas, me parece recordar que con un tamaño estándar de unas noventa páginas, en la que siempre ganaba el bueno, gracias a que era mucho más rápido con el revólver que el malo, lo cual no dejaba de ser una gran suerte, no quiero pensar qué habría podido ocurrir si el más rápido hubiese sido el malo. Y en cierto modo eran novelas valientes, en parte por la estupidez de la censura. No soy de los que le gusta politizar todo lo que pasa por sus manos, pero hay que reconocer que en plena dictadura hablar en unas novelas de cómo los maltratados, los que estaban siempre bajo la vota del poderoso, se rebelaban y triunfaban, por lo general con la ayuda de un héroe generoso y desprendido, no dejaba de ser sorprendente, pero también gratificante. Quizás de ahí nació mi primer amor por ese tipo de novelas. Posteriormente he llegado a conocer en persona a uno de esos autores, Silver Kane, el gran Francisco González Ledesma, que a su calidad literaria, es uno de los más importantes escritores españoles de género negro, varias veces premiado y traducido a un montón de idiomas, aúna una gran calidad humana.

Pero en realidad, al hablar de westerns, más que en la literatura pensamos en el cine. Si algún día nuestros hijos cometen la torpeza de dedicarse a escribir, seguramente sus referentes vendrán dados por los videojuegos, Internet, las nintendos y las videoconsolas o temas similares, pero a quienes pertenecen a mi generación lo que nos ha marcado la pauta es el cine. Y las películas del oeste son parte importante de nuestra educación sentimental. Quién no recuerda películas como "La diligencia", "Raíces profundas" o "Dos cabalgan juntos", directores como John Ford o actores como John Wayne. Para nosotros hablar de cine es hablar del Oeste, de sus anchas praderas, de sus peligrosos desiertos, de duelos al sol en el O. K. Corral y de estampidas. El cine nos abrió las puertas a un mundo aparentemente lejano, pero que se nos hizo enseguida muy cercano, casi como formara parte de nuestra familia y, desde luego, como si formara parte de nuestro acervo cultural.

Es curioso porque ya, desde su nacimiento, el cine y la literatura estuvieron muy interrelacionados y muchas de las obras maestras de la gran pantalla provienen de obras literarias y, al revés, el cine ha influido en la obra de muchos autores. Sobre todo en los llamados géneros populares. En algunos casos está claro, como en el cine negro o el de terror; en cambio, con el western no se ha producido tanto esa interrelación. Si bien es un género que ha propiciado obras maestras del cine, no ha tenido, como sí la ha tenido en otros géneros, una correspondencia con la literatura. Al menos en España, ya que supongo que en Estados Unidos sí se habrán escrito un buen puñado de novelas meritorias, pero que por desgracia las desconozco.

En realidad los géneros populares han tardado en enraizar en España y en Euskadi. Me temo que nos hemos tomado demasiado en serio la literatura, en el peor sentido de la expresión, olvidándonos de que lo divertido no es lo contrario de lo serio, sino de lo aburrido, y ha habido una especie de desprecio intelectual por todo aquello que nos hacía gozar, divertirnos, pasarlo estupendamente, en suma. Afortunadamente nos hemos ido despojando de esa losa que nos impedía disfrutar con la literatura y ahora no nos extraña tanto leer en una novela cómo la Ertzaintza investiga un crimen cometido en Rentería, cómo de una de las criptas del cementerio de Derio sale un no muerto una noche de luna llena en busca de su alimento o cómo surca los espacios, buscando un planeta que conquistar un astronauta apellidado González o Agirretxebarria. Pero trasponer a nuestras latitudes un western es una tarea mucho más difícil, una tarea que algunos incluso considerarían imposible. Porque aunque es cierto que un baserri de Gernika comparte con un rancho de Texas el que ambos pertenecen al llamado sector terciario o agropecuario de la economía, ahí se acaban las posibles semejanzas. Me temo que una del Oeste ambientada en Zumárraga o en Labastida en el mejor de los casos iba a producir una triste mirada compasiva y en el peor las lógicas carcajadas de cachondeo en las que todos nosotros estamos pensando y que seguramente, seamos sinceros y atrevámonos a decirlo, compartiríamos.

Y sin embargo el western no nos es tan ajeno. Cuando hemos visto esas películas que tanto nos han apasionado, hemos cabalgado por ciudades como Laramie, Dodge City o Wichita. Pero hemos estado también en Alburquerque, Santa Fe, Las Vegas, Colorado o San Diego. Por no citar Los Ángeles o San Francisco. Y esas ciudades está claro que no fueron fundadas por turistas británicos que encantados tras pasarse unos días al sol en Marbella decidieron fundar en América unos asentamientos con esos nombres, no. Estas ciudades son la señal del paso de los españoles por esas tierras, de su colonización, desarrollo y posterior declive. Y esas tierras son las tierras de California, de Nuevo Méjico, de Arizona, es decir, son las tierras que conocemos sobradamente gracias a las miles y miles de películas (y aquí quizás haya que hacer un gesto de agradecimiento a la ETB que en los últimos años ha emitido más westerns de los que razonablemente pensábamos que se hubiesen podido filmar en toda la historia de Hollywood) que hemos visto en los últimos años. Y aquí es donde Alber Vázquez ha comprendido que había un territorio comanche, y creo que no se puede usar mejor esta expresión, sin explotar y a la espera de que una mano con talento y habilidad, como la suya, decidiera coger la pluma, hoy en día sería más correcto hablar del ratón del ordenador, y ponerse manos a la obra.

Pero creo que ha legado el momento de dejarnos de disquisiciones y hablar de "Largo camino hacia Zuni Pueblo", que es a lo que hemos venido. El argumento, en sí, parece muy sencillo, y lo hemos visto en muchas películas. Un grupo de familias va a asentarse a un pueblo lejano, donde espera iniciar una nueva vida, y para ello deberán atravesar desiertos y bosques infestados de indios hostiles. Las famosas caravanas. Con la diferencia de que los colonos no son norteamericanos, sino españoles, ni tampoco agricultores o ganaderos, sino mineros y plateros, artesanos. Y quienes les escoltan son dragones del rey, soldados españoles asentados en el presidio de Tucson, otro nombre que nos trae recuerdos de muchas películas del Oeste. Tampoco se trata de una multitud que puede defenderse de los ataques indios poniendo las carretas en círculo y disparando con sus rifles a todo piel roja con plumas que se mueva, sino tan sólo cuatro familias compuestas por pacíficos matrimonios y sus hijos de corta edad. Y, por supuesto, no tienen a su disposición al 7º de Caballería sino tan sólo a cuatro soldados españoles. La desventaja ante sus colegas de nacionalidad norteamericana que intentaron esa aventura más de cincuenta años después es evidente, pero eso no ha intimidado a Alber Vázquez, que sabía lo que quería contarnos y nos lo cuenta con una habilidad tal que en ningún momento decae la tensión. Y es un mérito añadido porque no es fácil escribir una novela en la que no decaiga la tensión con un pequeño puñado de personajes y un paisaje que, con pequeñas variaciones, es prácticamente siempre el mismo.

Acabo de decir que en la novela aparece un puñado, no muy extenso, de personajes, y es cierto, pero esos personajes son los que a su vez le dan un carácter especial a la obra. Cuando leo una novela me gusta fijarme en los personajes, creo que junto a la trama en sí es una parte muy importante de la obra. En ciertos sectores hay una opinión acerca de que en las novelas de género, de aventuras, en las novelas en las que pasan cosas, los personajes no importan. Nada más lejos de la realidad. Vázquez Montalbán solía decir que empezó a escribir novelas policíacas porque se aburría de leer novelas en las que el protagonista necesitaba cuarenta páginas para subir unas escaleras. Se supone que esas eran las novelas de “personajes” y nada más incierto. ¿Cómo puede gustarnos un personaje que tarda tanto tiempo en subir unas escaleras? Está claro que es muy torpe, ya que por mucho que esté en mala forma física y no haya pisado un gimnasio en años, nadie tarda tanto en subir unas escaleras, y además es también muy poco listo porque, viendo lo torpe que es para subirlas, podría haber optado por coger el ascensor. No, los auténticos personajes son los que tienen vida, los que tienen alma, y Alber Vázquez ha sabido construir personajes de carne y hueso, personajes que podríamos ser nosotros, que de hecho somos nosotros porque una de las magias de la buena literatura es que no estás leyendo una historia, estás protagonizando una historia, como el joven que está leyendo “La historia interminable”.

En “Largo camino hacia Zuni Pueblo” podemos encontrar, básicamente, dos tipos de personajes: por una parte están los dragones, los soldados, a los que se podría aplicar la famosa frase de “qué buen vasallo si hubiera buen señor”: en primer lugar el alférez Sosa (se podría decir de él lo que Pérez Reverte decía del capitán Alatriste no era el hombre más honesto ni más piadoso, pero era un hombre valiente, incluso mucho más valiente, no es lo mismo enfrentarse a unos flamencos o franceses que, como mucho, te pueden rajar la garganta, que a unos apaches o navajos que te pueden torturar durante días y días para su propia diversión). O su subordinado Amézquita, serio y reconcentrado y a pesar de todo generoso y heroico, o Bustamante, el desertor que tras haber vivido durante un montón de años libre y salvaje añora la camaradería del ejército y quiere volver a la civilización. Y por otro lado están las familias de colonos, quizás menos importantes literariamente hablando ya que en la novela son meros objetos de protección de los dragones, pero en los que merece la pena detenerse, hombres que al contrario que los colonos que salen en las películas míticas de las que he hablado, no saben disparar ni luchar, hombres (y mujeres) pacíficos cuya única preocupación es procurar un futuro mejor para sus familias.

Estamos pues, ante una novela que es un western, pero estamos, sobre todo, ante una estupenda novela, una de esas novelas que queremos acabar cuanto antes, para saber qué suerte han corrido los personajes, cómo acaba la historia, pero que cuando la finalizamos lamentamos que no tenga otras trescientas páginas más, para seguir disfrutando de la lectura.

Para terminar, volvamos al cine. En una de las películas más emblemáticas del Oeste, “El hombre que mató a Liberty Valance”, se dice que cuando la leyenda supera la realidad se imprime la leyenda. Pues bien,” Largo camino hacia Zuni Pueblo” está construido con materiales reales, es una novela, lo que es decir que es una ficción, pero una ficción que podría haber sido perfectamente realidad, que seguramente fue realidad, pero una realidad tan apasionante y tan brillantemente contada que por una vez podemos prescindir de la leyenda.

CARTA DEL LIBRERO NEGRO Y CRIMINAL: ILUSIONADOS ANTE NUESTRA PRIMERA PRESENTACIÓN

2011-12-16T13:10:00.002+01:00

No es que sea nuestra primera presentación de libro o de autor. Desde aquel lejano-cercano Febrero del 2003 en que Andreu Martín presentaba a Francisco González Ledesma y su El pecado o algo parecido, bastantes autores han pasado por la librería. Algunos de ellos los pueden encontrar aquí, con una camiseta muy especial http://www.negraycriminal.com/index.php?view=visitas

Pero hoy nos referimos a nuestra primera presentación en domingo. Dentro de dos mañanas, el próximo domingo, les invitamos a que se acerquen a La Barceloneta para compartir con Andreu Martín y Lorenzo Silva como “padrinos” sus opiniones sobre Barcelona Skyline, la última novela de “uno de los nuestros”:David C. Hall. Con esta novela David ha ganado el Ciudad de Getafe de Novela Negra. No habrá perfume embriagador, pero como cada domingo en que podemos estar abiertos, habrá vermut, esta vez del Bar Electricidad, y patatas Corominas, las de Badalona. Y el vino clandestino de la casa. La cita es a las trece horas.

David C. Hall es miembro del club CÓMPLICES DE NEGRA Y CRIMINAL.

Naturalmente, si siguen nuestro consejo, David Hall puede dedicar su Barcelona Skyline, a quien ustedes nos indiquen, antes de las once del domingo día 18 de Diciembre. Un excelente regalo navideño personalizado. ¿Se podrán dedicar los textos electrónicos de los dispositivos?

¡Qué bueno es el último Fred Vargas!

Necesaria rectificación. Confundimos el título de la excelente novela de Sergio Alvarez. Dijimos 35 escalones, con reminiscencias de Buchan, cuando en realidad es 35 muertos. Eso sí, acertamos con el autor y con la editorial, Alfaguara.

Habrá un nuevo Don Winslow en enero próximo.

Nuestra recomendación de esta semana es la última traducción de uno de los grandes, de los más grandes: Elmore Leonard. Perros Callejeros, editado por Alianza, en traducción de Catalina Martínez Muñoz. Siempre estamos de acuerdo con Dennis Lehane, pero esta vez más, cuando dice:” Hace que todo parezca tan fácil que, si no fuera el mejor escritor de novela negra de todos los tiempos, no podría evitar odiarlo. Pero lo es, y tengo que quitarme el sombrero”.

Tres personajes emblemáticos de algunas de sus novelas anteriores: Jack Foley, el atracador de bancos más famoso de Estados Unidos; Cundo Rey, el 'marielito' cubano convertido en magnate del hampa gracias al tráfico de drogas y la 'especulación' financiera e inmobiliaria; y su amante, la vidente Dawn Navarro, una auténtica mujer fatal. Jack y Cundo están en la cárcel. Cuando Jack queda en libertad, dos semanas antes que Cundo, éste le pide que lo espere en su mansión de Venice Beach, una de las zonas más exclusivas de California, hasta donde le va a seguir el agente del FBI Lou Adams, quien, a través de un soplón, aguarda el menor descuido de Foley para devolverle a la cárcel. Allí les espera Dawn Navarro con intenciones ocultas. Dawn cree haber encontrado en Jack al socio perfecto para sus planes.

Dialogos y personajes. Sin brochazos de sangre ni violencia irracional. Matices. Inteligencia narrativa. Elmore Leonard. Diálogos. Personajes.

Frío en el hemisferio norte, calor en el hemisferio sur, pero en ambos tiempo de regalos. Nuestra primera sugerencia es un libro único y excepcional, que les permite ser original en el regalo, no está apilado en ningun lugar, y que es bueno regalar incluso a los que no leen, pero comen y beben. Manual práctico de cocina Negra y Criminal, por Montse Clavé, la librera. 45 sugerencias recetas y sugerencias gastronómicas, a partir de la lectura de 45 autores negrocriminales. Desde la Highsmith a Fred Vargas, pasando por Camilleri, Giménez Bartlett o Mankell. ¿Pero Wallander come?. Entren, léan y desvelarán el misterio.

Un libro lleno de suculentas y sugerentes pistas para completar, y socializar con nuestros invitados, la lectura solitaria de nuestros autores preferidos.

CAVANDO EL AGUA (ÍÑIGO ARANBARRI)

2011-12-16T13:02:00.001+01:00

LA NOVELA: Primavera de 2003. Mientras el gobierno de Navarra decide desalojar los pueblos que quedarán bajo las aguas del pantano de Itoiz, un anciano ingresado en una residencia de Pamplona busca ayuda con angustia: hay un cadáver que es necesario recuperar antes de que las aguas aneguen el terreno. Será Imanol Arellano, un periodista apasionado de viejas historias el encargado de narrarnos en primera persona todo lo que acontece en torno a esa búsqueda.

Cavando el agua (Premio Euskadi de Plata 2008) es una novela donde vencedores y vencidos conviven bajo una arrogancia que planea a lo largo de toda la narración. Es una novela de suspense porque hay una víctima de la posguerra que hay que rescatar antes de que la sepulten las aguas. Es un novela de amor porque es imposible imaginar a los personajes sin que busquen al otro. Pero es sobre todo una novela que se pregunta que hay entre la memoria y el olvido, una novela que plantea una lectura del pasado sin dejar de proponer la del presente.

EL AUTOR: Iñigo Aranbarri (1963). Profesor y escritor, es autor de novelas, poesía y ensayo. Colabora con asiduidad en la prensa vasca. Más información en http://zubitegia.armiarma.com/?i=10 y http://eu.wikipedia.org/wiki/I%C3%B1igo_Aranbarri

Artículo publicado en el periódico http://www.diariovasco.com/ EL 16 de diciembre de 2011. Redactora: Cristina Aguinaga.

Cavando el agua es la traducción al castellano de la novela Zulo Bat uretan, escrita en 2008 y que le valió a su autor , Iñigo Aranbarri, el premio Euskadi de Plata 2008. La obra, editada ahora por Meettok, ha sido traducida por el propio autor. Por medio de personajes del presente y del pasado aborda la diferencia entre la memoria y el olvido a través de una historia de la posguerra ambientada en Navarra. El escritor sitúa la historia en un pequeño pueblo imaginario pero ubicado en los terrenos que desde hace unos años anega el polémico embalse de Itoiz.

La historia de Aranbarri (Azkoitia, 1963) se remonta a 2003, a los años en el que tras un largo proceso administrativo y judicial se anunció el desalojo de los pueblos que iba a cubrir Itoiz. Un reportaje en un periódico le puso en la pista de lo qué ocurre con los cadáveres enterrados en aquellos cementerios que cubrirían las aguas y a partir de ahí surgió la historia. Así lo rememoraba Iñigo Aranbarri en la presentación en Pamplona de esta novela de amor y suspense. Patxi Larrión, de la editorial Susa, que publicó el original en euskera, recordó que también habla de la diferencia entre memoria y olvido. La obra espera la traducción al alemán que hará, directamente del euskera, una vecina de Usurbil.

Aranbarri cuenta la historia de un 'maqui' que se refugió en Pamplona y que ya mayor e ingresado en una residencia de ancianos de la capital navarra se percata de que tras el desalojo de los pueblos de Itoiz pueda quedar, enterrado, el cadáver de una mujer que apareció muerta en Pamplona en plena posguerra. Se trata de una colaboradora de este grupo que apareció en el río, posiblemente asesinada, y que fue enterrada fuera del cementerio de uno de esos pueblos.

La historia nos llega a través de la visión de un argentino que en los años duros del corralito regresa a la tierra de sus ancestros, de un periodista que conoce la historia por Faustino Ibáñez, el viejo 'maqui', y de una antropóloga forense que colabora en la búsqueda del cadáver. En sus páginas reproduce las tertulias que el propio escritor guipuzcoano tiene, de manera real en Pamplona, con amigos del mundo literario y periodístico.

Aranbarri contó que tras recibir el escenario del reportaje periodístico quiso recoger su obsesión por el lenguaje del poder y la relación del dominador y el dominado. Dejé que los huesos hablaran y recuperé algunas cosas reales, como las botellas con las que se enterraban a los muertos en el fuerte de San Cristóbal (reconvertido en penal en 1934), pero quise huir de la Guerra Civil y lo situé en la posguerra y en los años duros que se vivieron en Pamplona, dijo de una novela para la que se inventó el pueblo. El mundo referencial es real, pero el pueblo no existe realmente. Lo hice para cubrirme las espaldas y no poner un pueblo real porque son pequeños y todos se conocen y evito que me digan que tal o cual persona no existió.

La editorial Susa preparó unos recorridos literarios por Pamplona tras la novela y ahora se han reproducido, desde el café Roch al puente de Curtidores, donde apareció el cadáver que da pie a la historia.

LA NOCHE HAMBRIENTA (RAFAEL BALANZA)

2011-12-16T10:29:00.000+01:00

EL AUTOR: Rafael Balanzá (Alicante, 1969) reside en Murcia desde 1986. En enero de 2002 fundó la revista El Kraken, cuya trayectoria se ha prolongado hasta febrero de 2009, a lo largo de 27 números. De ella dijo Arrabal que era sin duda la mejor revista de Europa. En el 2007, animado por el también escritor Manuel Moyano –su descubridor literario–, publicó Crímenes triviales, una colección de relatos muy bien acogida por la crítica. Los asesinos lentos es su primera novela.

LA NOVELA: La noche hambrienta se abre con un interrogatorio que nos sumerge en una atmósfera extraña, la de un universo perturbado por la culpa. El protagonista ha confesado el asesinato de su mujer a la policía, pero su relato resulta tan inverosímil y su conducta tan extraña que deciden ponerlo en manos de un equipo médico. La perplejidad se dispara cuando el protagonista revela quién ha sido su cómplice en ese supuesto crimen. El peso enorme de un pasado abominable y de un presente degradado, la soledad que se adensa a su alrededor, transforman el relato en algo muy similar al descenso a una sima oceánica. Un thriller de ritmo enloquecedor, personajes inquietantes y un desenlace que no dejará al lector indiferente.

RESEÑAS: Rafael Balanzá acredita excelentes dotes narrativas para crear un clima de intriga y suspensión psicológica. (Ricardo Senabre, «El Cultural», El Mundo)

Balanzá pasa a formar parte de la élite de prosistas españoles de su generación, pues la originalidad y la agudeza que despliega tanto en la invención de los argumentos como en el desarrollo literario de los mismos son apabullantes. (Luis Alberto de Cuenca, «ABCD», Abc).

RECOMENDACIONES NAVIDEÑAS DE LA LIBRERÍA "COSECHA ROJA" DE VALENCIA

2011-12-15T15:08:00.000+01:00

Estas son las recomendaciones de la librería valenciana Cosecha Roja para estas navidades. Como cualquier listado o recomendación es subjetivo, y cada uno tendremos el nuestro que posiblemente nunca coincidan al cien por cien, pero son unas buenas recomendaciones.

Con el agua al cuello de Petros Márkaris.

VII Premio Pepe Carvalho.

Siempre se ha dicho que el mejor género para diseccionar la realidad es el género negro, sin duda la última novela de Márkaris confirma dicha afirmación siendo la más política de toda la serie del comisario Kostas Jaritos, donde se hace un retrato de la sociedad griega en plena crisis financiera, habla de Grecia pero perfectamente podría reflejar la situación actual de Italia, España, Portugal e Irlanda.

Cualquier otro día de Dennis Lehane

Premio Gremio de Libreros de Madrid 2010.

Dennis Lehane, uno de los guionistas de la mítica serie The Wire está considerado como el principal autor de novela negra norteamericano actual, Cualquier otro día trasciende el género, siendo más una novela coral donde la trama se centra en la huelga policial que tuvo lugar en la ciudad de Boston en 1919 que desató el caos y cambió las relaciones laborales en todo el país.

Los amigos de Eddie Coyle de George V. Higgins.

Para los cosecheros rojos de lo mejor que se ha publicado este año que acabamos, os remitimos parte de la crítica hecha en Babelia: “Esta es una afamada novela que tiene gran predicamento entre los escritores norteamericanos del género noir y la verdad es que los elogios son merecidos. Se trata de un thriller muy dinámico que desciende de maestros fundadores como Dashiell Hammett o Ross MacDonald” (José María Guelbenzu, El País-Babelia).

Trilogía de Argel de Yasmina Khadra.

Premio “Trofeo 913” a la mejor novela francófona.

La obra de Yasmina Khadra --seudónimo literario de Mohamed Moulessehoul-- ha sido elogiada por J.M. Coetzee, Nobel de Literatura, quien ve en él a un novelista de primera categoría y el más importante escritor africano de la actualidad. Obra imprescindible para entender el integrismo islámico y la situación política del Magreb, donde tanto los extremistas como las élites gubernamentales afines a occidente son pasto de la corrupción y de la violencia.

La cua de Palla: retrat en groc i negre de Jordi Canal y Alex Martín.

Con el muerto a cuestas: Vázquez Montalbán y Barcelona de Michael Eaude.

El primero analiza la que fue probablemente la mejor colección del género publicada en este país bajo la dirección de Manuel de Pedrolo primero y Xavier Coma después e ilustraciones de las portadas del ya fallecido Jordi Fornas.

El segundo es una crítica literaria de las obras de Vázquez Montalbán escritas con Barcelona como trasfondo. Entendemos así no sólo el desarrollo del autor sino también los cambios de la ciudad a lo largo del tiempo.

TEMPUS VESANICUM (ALEJANDRO CARNEIRO) - PRESENTACIÓN EN LA LIBRERÍA "ESTUDIO EN ESCARLATA" DE MADRID

2011-12-15T10:38:00.000+01:00

La librería Estudio en Escarlata os invita el sábado 17 de diciembre a las 19:00 horas a la presentación de Tempus Vesanicum de Alejandro Carneiro, que estará acompañado por Raúl Gonzálvez, editor, y por una cohorte de legionarios romanos.

Un científico compostelano, ególatra y solitario, viajando al pasado para recuperar unos papiros perdidos. Una patricia romana secuestrada por bárbaros. Un grupo de legionarios marginales enviado a rescatar a la patricia. Una máquina caprichosa con ideas propias. Y mucha, mucha mala leche. Alejandro Carneiro, autor ganador del premio Domingo Santos, nos presenta en Tempus Vesanicum una obra coral donde el científico es el hilo que poco a poco unifica las historias, hasta un final sorprendente y divertido en una novela de fantasía, humor y aventuras con un ligero toque ci-fi, que gira alrededor del tema clásico de la máquina del tiempo. Si te gustan los calamares a la romana con tinta fantástica, esta es tu novela.

ORDEN DE ALEJAMIENTO (ANDRÉS GALÁN MONROY) - PRESENTACIÓN EN BILBAO

2011-12-15T10:10:00.000+01:00

El próximo lunes 19 de diciembre, a las siete y media de la tarde, en la sala Barrainkua (c/Barrainkua, 5, de Bilbao), Andrés Galán Monroy presentará su última obra, Orden de alejamiento.

LA NOVELA: ¿Qué hacer cuando uno elige a la mujer equivocada, esa que no te quiere? Koldo decidió seguir hacia adelante, soportar sus desprecios, tener un hijo, aceptar sus escapadas… Hasta que un día, un terrible suceso los separará para siempre.

A partir de entonces, Koldo se debatirá entre dar a conocer la verdad de lo sucedido o mantener el secreto. Abogados, juicios, acusaciones… formarán parte de su vida, una vida en la que no le faltará el apoyo de su hijo, de sus amigos y el de la mujer que un día debió elegir.

EL AUTOR: Andrés Galán Monroy, nacido en Valladolid el año 1947, desde los seis años vive y es de Bilbao, aunque no reniega de su origen y sus llanuras castellanas.

Publicó su primera obra en el año 2007, un libro de relatos cortos que quiere ser un canto a la vida, a las ganas de vivir, a apreciar las cosas sencillas que nos rodean a diario. Algo tan importante como las Cosas sin importancia, título de la obra.

En el año 2008, con la publicación de Amar en la guerra civil, realiza un cambio fundamental en su línea narrativa, desenfadada, jocosa y optimista, adentrándose en una novela que compagina los horrores de la guerra, con el amor mas abnegado.

Con su tercera obra Una mujer maltratada, (2009) expone la violencia de género y lo hace desde la perspectiva de los años 50, época en la que una mujer debía sufrirlo en completo desamparo de las instituciones y de la sociedad.

En el año 2010 le ilusionó profundamente llegar hasta los niños con el libro de cuentos titulado Cuéntame un cuento, abuelito, siendo también el año en el que se edita la segunda edición de Cosas sin importancia.

LARGO CAMINO HACIA ZUNI PUEBLO (ALBER VÁZQUEZ) - PRESENTACIÓN EN BILBAO

2011-12-13T14:03:00.000+01:00

El próximo viernes 16 de diciembre, a las 19.00 horas, en la librería Elkar de la calle Licenciado Poza de Bilbao (frente a la plaza Bizkaia) tendré la satisfacción de presentar públicamente Largo camino hacia Zuni Pueblo, la última novela de Alber Vázquez.

Y cuando digo que será para mí una satisfacción no es una frase hecha, sino lo que he sentido tras leer la novela. Con decir que la acabé de leer el pasado domingo y por poco se me pasa la hora de ir a San Mamés a ver al Athletic (aunque después de lo que vi en el campo, podría haberme quedado en casa perfectamente, pero esa es otra historia) de lo absorto que estaba en la lectura, queda todo dicho.

Nos vemos en la librería ELKAR, de Pozas, el próximo viernes 16 de diciembre, a las 19.00 horas, o sea, las siete de la tarde.

Antes de que el primer vaquero llegara al oeste de los Estados Unidos, antes de que el primer forajido desenfundara su revólver, antes de que el primer colono angloamericano pisara el desierto de Sonora, miles de españoles estuvieron allí. Estuvieron, lucharon contra los apaches y marcaron a fuego un territorio que, simplemente, era su hogar.

En esta segunda entrega de las batallas hispano-apaches, Alber Vázquez vuelve a atrapar al lector, que no podrá dejar un libro que mantiene en vilo de principio a fin. Una novela violenta, trepidante y directa.

EL ANILLO DE URIEL (TITO DEL MURO), EN LA LIBRERÍA "ESTUDIO EN ESCARLATA"

2011-12-13T08:19:00.000+01:00

La librería Estudio en Escarlata os invita el viernes 16 de diciembre a las 19:00 horas a la charla coloquio “La novela realista rusa y su reflejo en la novela negra y psicológica” a cargo de Tito del Muro. Al finalizar, el autor firmará ejemplares de su novela El anillo de Uriel.

Lo que comienza pareciendo ser un ajuste de cuentas más entre clanes rivales de la mafia rusa, va entretejiéndose con otras historias del pasado que justifican el presente.

Lena y Marie son dos chicas que comparten piso en Madrid. Aunque sus historias contrastan claramente, que se verán involucradas en hechos de sangre, víctimas de un complot.

Además de mantener la tensión y el interés de forma constante, esta novela pone de manifiesto el juego de las apariencias y lo complicado del género humano y sus motivaciones en la lucha eterna entre el bien y el mal.

CRISTINA FALLARÁS CON JUAN PERRO

2011-12-12T08:32:00.000+01:00

BRAVO TANGO SIETE. EL CONTRATISTA (DAVID YAGÜE) - PRESENTACIÓN EN LA LIBRERÍA "ESTUDIO EN ESCARLATA"

2011-12-12T08:30:00.000+01:00

La librería Estudio en Escarlata invita el jueves 15 de diciembre a las 19:30 horas a la presentación de Bravo Tango Siete. El contratista de David Yagüe, que estará acompañado por Mario Escobar, escritor, y Clemente Tribaldos, director del documental Irak, entre el miedo y la esperanza.

Irak, año 2008. Además de las tropas internacionales de ocupación, las fuerzas de seguridad del nuevo gobierno iraquí y los diferentes grupos y milicias insurgentes, existe en el país un ejército privado amparado por el vacío legal existente: son los contratistas, mercenarios llegados de todo el mundo, de gatillo fácil y bien pagados por empresas de seguridad privadas contratados por otras compañías, la administración norteamericana y el propio gobierno iraquí. Pocas semanas después de que el ejército británico entregue la provincia de Basora a las fuerzas del orden iraquíes, un grupo de contratistas es atacado y un norteamericano, Carl Robson, es secuestrado. En Bagdad, un antiguo funcionario del gobierno de Sadam Hussein que ha logrado sobrevivir al cambio de régimen y ahora trabaja para el Ministerio del Interior detiene a un antiguo mujarabat (el temido servicio secreto de Sadam), Kassem Homan, al que se había dado por muerto, y le forzará a ponerse a la cabeza del grupo de investigación que debe encontrar al contratista desaparecido. Kassem, al mando de un grupo de policías sunitas y chiítas, se adentrará en una investigación sin salida donde las brutalidades de los contratistas, las actividades de paramilitares de la CIA por todo Oriente Próximo, la guerra civil que vive el país y los intereses oscuros que sobrevuelan la ciudad de Basora chocarán constantemente.

Bravo Tango Siete. El contratista es un trepidante thriller ambientado en el violento Irak contemporáneo. Una electrizante historia en la que se nos cuenta cómo un antiguo torturador al servicio de Sadam Hussein tendrá que volver a la ciudad donde actúo para resolver el secuestro de un mercenario norteamericano.